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Hermann Mensing

Die Sonne schwärmt, am nächsten Tag fegt Sturm,
die Vögel singen, Grün schlägt Funken,
der Regen lockt, aus dunkler Erde kriecht ein Wurm,
die ersten Blüten sind schon blass herab gesunken.

Man sitzt im Schatten, schleckt ein Eis
und übern Horizont treibt plötzlich Schnee,
es ist April und jeder weiß
schon bald tut er uns nicht mehr weh.

April, April, uns ist nach kleinen Scherzen,
wir werden still und schauen Wolken nach,
wir tragen Sehnsucht in den Herzen
und werden langsam für den Wonnemonat wach.

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