mensing literatur
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Mi 1.04.15 11:49
Die Sonne scheint. Ich verlasse das Haus um einzukaufen. Ich überquere
die Straße. Ich sehe es kommen. Ich sage es der Bäckereifachverkäuferin.
Haben Sie es denn weit? fragt sie. Nein, sage ich, aber weit genug, um den
Arsch nass zu kriegen. Aprilwetter, sagt die dicke alte Frau mit dem schwulen
Sohn, die ich auf dem Heimweg treffe. Es hagelt.
Als ich vom Altglascontrainer komme, treffe ich den alten Mann. Wir verstehen
uns. Er wohnt hundert Meter die Straße runter. Da wohnen Leute, die
mich in 35 Jahren noch nie gegrüßt haben. Einer hat mal gesessen.
Die andern schrauben Autos. Mitten zwischen ihnen wohnt er alte Mann. Er ist
mit dem einen oder anderen verwandt. Wenn wir uns sehen, sagen wir uns etwas
über unseren Gesundheitszustand. Er ist mir fünfzehn bis zwanzig
Jahre voraus. Manchmal hat er was mit den Händen. Mit dem Herzen hat
er nichts. Bei ihm sind es meist die Gelenke. Zwei Frauen hat er überlebt.
Augenblicklich hat er eine Freundin. Heute nuschelte er. Ich dachte, jetzt
wird er alt. Vielleicht lag es aber auch an der Tagesform. Trotzdem kam er
mir weniger vor.
Wir sind auf der Seite derjenigen, die weniger werden, auf der anderen sind
die Nachrücker. Die Jungen, die aus der Stadt hergezogen sind, weil sie
für ihre Kinder Restnatur wollen und hoffen, dass die Welt hier übersichtlicher
ist. Ist sie aber nicht. Sie ist genauso kompliziert wie überall. Eigentlich
ist sie völlig normal, wenn nicht soviel geredet und problematisiert
würde. Wer Zugang zu den Eingeborenen will, muss in die Vereine. Da könnte
er welche treffen. In den Vereinen klappt sogar, was sie immer Integration
nennen. Ich bin aber in keinem Verein. Ich bin asozial. Ich schau mir das
alles nur an.
15:30
Do 2.04.15 14:34
Unterm Strich bleibt nichts, als zu glauben. Alles andere wäre vermessen.
Mithalten etwa, den intellektuellen Diskurs beleben, literarische Verweise
streuen, zitieren, will ich nicht. Ich will keine fremden Stimmen im Haus.
Unterm Strich zählt das Schwarze unter den Fingernägeln. Unterm
Strich kann man die Welt sehen, wie sie ist, wenn man sie nicht mit Diskurs
befrachtet. Da verorte ich mich. Überall sonst fühle ich mich unwohl.
Deshalb wird es spannend in der Stadthausgalerie, wenn dort am 28. April aus
den Literatouren durchs Münsterland gelesen wird. Da lesen auch welche,
die ich nicht mag. Eigentlich mag ich nur mich, meistens nicht einmal das.
Fr 3.04.15
12:56
Gleiten über Land gestern. Geburtstagszusammenkunft hinter den Bergen.
Außer mir, dem Ehemann und dem vierjährigen Sohn waren nur Frauen
dort. Hätte mich in Frieden betrinken können, ließ es und
fuhr heim. Im Traum gleißend blau und grün gewickelte, haushohe
Männer, denen ich widersprach. Ich widersprach aus Prinzip. Jetzt couchsurfing
mit Literatur. Niemand spricht. Von außen kam kurze Nachricht. Statt
ja zu rufen und auf der Stelle loszufahren, verkneife ich mir jede Regung.
Ich bin autonom, sage ich mir. Ich bin ein Held.
23:44
einrollen gleich, zwei drei seiten noch lesen,kuhle einliegen, schlafen und
schlafen und schlafen.
Sa 4.04.15 13:08
einkaufen. einkaufen und
dann? rumsitzen. rumsitzen und dann? lesen. lesen und rumsitzen?
So 5.04.15 13:24
österliche mittagsstille
müder leib, geringer wille,
heute eher keine regung,
möglichst nichts tun, kaum bewegung,
tropfenweise lethargie,
schönes treiben, c'est la vie...
19:29
geh schlafen, schlaf viel in nächster zeit, schlaf soviel es geht, und
entscheide. geh. geh schlafen jetzt. geh!
Mo 6.04.15 14:21
aus:
Arnon Grünberg "Phantomschmerz"
"Du kommst also nicht nach Hause?"
"Ich weiß es nicht", sagte ich, "ich weiß es nicht."
Ich hasse dich, weil ich dich vermisse, wollte ich sagen. Und ich wusste nicht
einmal, wen ich vermißte, vermißte ich die Märchenprinzessin,
vermißte ich Rebecca, vermißte ich Evelyn? Ich wußte es
nicht. Ich wußte nur, daß ich irgend etwas sehnsüchtig vermißte,
entbehrte, daß mir irgendetwas fehlte. Das war meine Dauerbeschäftigung.,
Vermissen, und in dem Moment schien es mir, als könne ich dieser Sehnsucht
nicht entkommen. Jetzt nicht, in der Vergangenheit nicht und in der Zukunft
schon gar nicht. Sie würde nur immer mehr zunehmen bis sie wie ein Nebel
um mich hängen würde, ein undurchdringlicher Nebel. Und wenn ich
dann in diesem Nebel auf dem Weg zum Zigarrenhändler über die Straße
ginge, würden die Kinder ihre Eltern fragen: "Da lief gerade eine
Wolke vorbei. Was war das?" Und ihre Eltern würden sagen: "Oh,
das ist Robert G. Mehlman, der Kochbuchautor."
Di 7.04.15 11:52
Gestern traf ich Goldbergs Frau. Sie saß neben einem Mann, der eine
Hand auf ihrem Oberschenkel hatte. Die Frau sagte, sie und Goldberg führten
nun eine offene Beziehung. Das geschieht Goldberg recht, hat er doch jahrelang
herum erzählt, wie dumm seine Frau sei. Ihr Liebhaber ist ein mittelalter
grauer Wolf. Ein eigenes Zimmer in der Wohnung mit Goldberg und ihrem gemeinsamen
Kind hat sie jetzt auch. Das findet sie gut. Wie Goldberg das findet weiß
ich nicht. Goldberg und ich sind seit Jahren zerstritten. Vor etwa vier Wochen
trafen wir uns zufällig. Wir sprachen ein paar Sätze miteinander.
Goldberg zeigte mir seine neue Digitalkamera. Er ist ein großartiger
Schwätzer. Jahrelang hat er alle mit Gras versorgt, jetzt muss er auf
seine alten Tage arbeiten. Seine Rente wird ihn killen. Aber er ist ja mit
dieser "dummen Frau" verheiratet. Diese dumme Frau ist nach wie
vor strahlend schön. Mehr zu Goldberg finden Sie hier.
18:19
Er trägt gern rosa und violette Pullover, und immer sind sie auf der
Brust bekleckert, weil er ja nicht so kann, wie andere, er sitzt ja von früh
bis spät im Rollstuhl. Manchmal sinkt sein Kopf vornüber auf die
Brust, er sabbert ein bisschen. Wenn ich ihm vorlese, schläft er mittendrin
manchmal ein, oder es sieht nur so aus, ich weiß nicht. Ich lese ihm
einmal die Woche vor. Im Januar hat das angefangen. Im Augenblick lese ich
Karen Duve "Regenroman". Er sagt, dass er das gut findet. Er sagt
auch, dass er ein schönes Leben habe. Letzte Mal hat er mich gefragt,
ob ich im August mit ihm und seinen Freunden nach München fahren wolle.
Ich kann mir das nicht leisten, war meine Antwort, er sagte, er würde
das alles zahlen, ich müsse ihn nur abends ins Bett bringen. Ich bat
um Bedenkzeit. Als ich ihm heute sagte, ich wolle nicht mitfahren, sagte er,
das könne er verstehen.
Mi 8.04.15 9:24
Der Rentner hat es gut. Er hat Kaffee im Bett, er hat eine Zeitung, Internet
hat er sich auch geholt, nun müsste er nicht einmal mehr aufstehen. Könnte
liegen bleiben, bis heute abend zum Salsatanzen. Mehr benötigt ein Rentner
nicht. Rentnerfrauen geht er augenblicklich aus dem Weg, denn es gilt, einen
Entschluss zu fassen, der sehr groß ist und weises Abwägen erfordert.
Der Rentner ist aber nicht weise. Er weiß nur soviel: im Augenblick
(der Augenblick ist das einzige, was in diesem Universum zählt) fühlt
er sich gut. Er genießt sich hin und wieder sogar. Er genießt,
dass er nichts muss. Dass er keinerlei Verbindlichkeiten hat. Totale Rentneregomanie,
könnte er das nennen, aber das tut er nicht, er ist ein bescheidener
Rentner. Er führt ein Haushaltsbuch, da trägt er alle Frauen ein
(ca. 43) und auch sonstige Kostenfaktoren. Manchmal denkt er allerdings, schön
wäre es, wenn er's noch auf 50 brächte, aber dazu ist er zu alt.
Sein Hormonspiegel ist schon reichlich angeknackt, ich meine, was will man
erwarten von einem, der auf die siebzig zugeht.
Do 9.04.15 16:52
Heute erstmals in diesem Jahr die große Illusion. Die Sonne scheint,
die jungen Frauen zeigen, was sie haben. Ich sitze auf dem Rad. Mal schmerzt
das linke Knie, dann wieder nicht, aber tanzen, tanzen kann es schmerzlos.
Hinter der Brücke über den Autobahnzubringer steht magentafarbener
Klotz, ein albern überdimensionierter Möbeldiscounter. Der war letztes
Mal noch nicht da. Auf dem Landfahrerplatz fast nebenan sind schon Landfahrer.
Sinti? Roma? Nicht vergast damals? Nachfahren? Gehen ihre Kinder zur Schule?
Wovon leben sie, was tun sie, wenn sie krank sind? Wieso fahren sie überhaupt
jahrein jahraus über Land? Nur, um gefälschte Teppiche zu verkaufen?
Weil das Freiheit ist, von allen verachtet, aber eben - frei? Am Ortsrand
kommt mir eine weiß gekleidete Golfspielerin entgegen, spätes Mittelalter,
überbräunt, zäh geworden vor Glück. Ihr Mann macht den
ganzen Tag Wichtiges. Sie ist allein, nur ein Greenkeeper saust mit einem
Trecker herum. Und dann sehe ich diese Bäche zusammenfließen und
denke, haben die den Ort unter Wasser gesetzt, letztes Jahr? Bald bin ich
im Garten. Ich mähe den Rasen, und setze mich in die Sonne. Schließlich
fahre ich heim.
Fr 10.04.15
10:56
Sa 11.04.15
10:56
17:48
23:39
So 12.04.15
10:05
18:20
23:09
Mo 13.04.15
11:40
23:59
Di 14.04.15
10:38
11:37
Der Mann hat ein blaues Auge. Er ist gestürzt. Er hat den dümmsten
Sturz hingelegt, den man sich denken kann, im Schnee hat er gestanden, auf
dem Gipfel des Gotthard Passes, wo er doch vor vier Wochen noch unterm Äquator
war, und jetzt hier. Unglaublich, hat er gedacht, hat auf den Schnee gestarrt,
hat herumgealbert, ist ausgerutscht und Zack. Nur das Lachen von Bob ihm Ohr.
Vierundzwanzig Stunden später war er zuhause. Ostern war gerade vorbei.
Wie siehst du denn aus? hatte sein Vater gefragt, als er da plötzlich
vor der Tür stand. Na wie denn? hatte der Mann geantwortet, war ins Haus
gegangen, als wäre er keine fünf Minuten fort gewesen, hatte seinen
Rucksack in sein Zimmer gebracht, und sich gleich wieder verabschiedet.
Noch in der Tür, seine Mutter hatte gerufen, ob er nicht essen wolle,
hatte er gesagt, nein, später vielleicht, ich muss in die Stadt. Und
dann stand er vorm Club, öffnete die Tür und keine fünf Schritte
später stand sie vor ihm stand. Ihm wird der Mund trocken, er bietet
ihr eine Zigarette an, weil er nicht sprechen kann, er schluckt, und wundert
sich, dass ihm diese Wärme nicht schon früher aufgefallen ist, schließlich
kannte er sie schon Jahre.
Egal. Jeder Gedanke an gestern, morgen oder ein nicht im Augenblick stattfindendes
Ereignis ist müßig, nichts Genaues weiß nicht einmal der
liebe Gott, und den gibt es nicht, das wusste der Mann damals schon. Dass
es ihn tatsächlich nicht gibt, dass alles Beten und Betteln, das sich
Wegschleichen in still dämmernde Kirchen, in denen höchsten Putzfrauen
bei der Arbeit waren, nicht geholfen hat, das wird der Mann später auch
noch erfahren, und man darf seinen Arsch darauf wetten, dass er es lieber
nicht erfahren hätte.
Aber er erfährt einiges, und wenn er sich vorstellt, so ein Leben könne
nicht das einzige Leben gewesen sein, es gäbe welche danach und hätte
welche davor gegeben, würde er auf der Stelle verrückt oder heilig,
vielleicht sogar beides, und wer wüsste schon, welcher Zustand der angenehmere
ist. Der Mann jedenfalls nicht, und so steht er da, sieht die schöne
Frau, die schöne Frau sieht ihn, und jetzt ist das blaue Auge endlich
eine Erklärung wert.
Er erzählt ihr die Geschichte vom Schnee und dem Gotthard- Pass, und
dass er Sandalen trug, weil er keine anderen Schuhe mehr hatte, er erzählt,
wie Bob ihn stieß und er Bob, und wie er rutschte und Zack, und sie
lacht.
Das ist der Anfang einer Geschichte, die in diesem Club in jenem Jahr im vergangenen
Jahrhundert, im letzten Jahrtausend begann und in diesem endet. Für ihn
hätte es besser und schlimmer nicht kommen können.
Als hätte jemand ein Drehbuch geschrieben.
Als hätte jemand gesagt, wir machen es schön, wir machen es so schön
und so leicht, dass den Menschen Tränen vor Glück und Rührung
in die Augen steigen, und dann, wenn der Mann und die Frau wieder lachen,
wenn sie zum Beispiel darüber lachen, wie sie im Altenheim landen, obwohl
ihre Rente nicht einmal für eine Hundehütte reicht, wenn sie darüber
lachen, wie sie abends ihre Kleider ausziehen und in kleinen Haufen vor die
Tür ihres Zimmers legen, wenn sie sich vorstellen, wie das Pflegepersonal
reagiert, das den Witz des Alltags vor Arbeit kaum noch erkennen kann, wenn
sie darüber lachen, wenn sie brüllen vor Lachen, wenn ihre Liebe
längst nicht mehr auf geschlechtliche Vereinigung angewiesen ist, sondern
etwas erreicht hat, was andere Transzendenz nennen würden, andere, über
die der Mann und die Frau ebenso lachen wie über sich selbst, dann schlagen
wir zu. Hundsgemein schlagen wir zu, und dann Abspann und alle gehen nach
Hause und weinen noch tagelang. Ja, so machen wir das, so ein Drehbuch wäre
das, aber dies ist kein Drehbuch.
Dies ist das Leben und es gehört ihnen. Der Mann weiß es, die Frau
weiß es, und das reicht, das trägt bis zum nächsten Mal, bis
zum vorletzten Mal, schon geprägt von heraufziehendem Alter und Durchblutungsstörungen,
doch auch dann wird es sein, wie es nie und nimmer bei anderen sein kann.
Niemand wird das kennen lernen, aber sie, sie haben es gehabt, das ist genug
für ein Leben, und darüber lachen sie. Danach das Schlagen des Gongs,
der links überm Bett hängt, das Ausgelassensein, und dann dieser
Schwindel, zwei Monate später.
20:06
Morgen in Teufels Küche.
Do 16.04.15 10:47
Abwesend. Nicht anwesend.
Fr 17.04.15
23:55
Sa 18.04.15 10:50
draußen lacht,
weint,
rackert und faulenzt das leben,
alles ist schön,
und zum erbarmen hässlich,
aber davon verstehe ich nichts.
ich weiß nur,
dass die japanische kirsche
in drei tagen blüht,
und dass etwas geschehen muss,
ich weiß nur nicht, was.
stattdessen zerschlage ich geschirr,
peitsche neue illusionen ins meer
und starre aufs glück.
es klingelt nicht. keiner kommt.
ich muss gehen, wenn ich etwas will,
aber ich will nichts.
ich muss lachen, wenn tränen fließen,
aber ich weine nicht.
ich muss ja sagen, wenn ich nein meine,
und nein, wenn ich springen will. ich springe.
ich fliege. niemand fliegt mit.
Mo 20.04.15 10:44
Sie ertrinken. Jeden Tag ertrinken sie auf dem Weg ins gelobte Europa. Wir
machen die Politik verantwortlich. Aber wir sind die Politik. Wir sind der
Souverän. Wir haben diese Politiker ins Amt gebracht, wir könnten
Veränderungen erzwingen. Wir müssen uns Gehör verschaffen mit
mächtigen Demonstrationen. Aber da sich unser Protest im Unterzeichnen
von Online Petitionen (Ablasshandel) erschöpft, wird sich nichts ändern.
Sie werden weiter ertrinken. Demokratie ist schwerfällig. Europäisch
koordinierte Demokratie ist noch schwerfälliger. Und solange der Souverän
pennt und auf sein Smartphone starrt, darf man nichts erwarten. Wir tragen
die Schuld.
Mi 22.04.15 15:09
Anwesend, aber kein Interesse.
Es sei denn, Frauen träten auf,
die würde ich auf der Stelle heim schicken,
haut bloß ab mit eurem Tamtam, würde ich sagen,
kommt ein andermal wieder,
kommt ohne Erwartung,
vor allem: kommt ohne Plan,
dann lasse ich vielleicht mit mir reden.
Vielleicht, ganz vielleicht, ganz bestimmt,
es ist nämlich euer Ton, der mich stutzig macht,
und die Aussicht aufs Lebensende mit euch.
Ich kam allein, ich werde allein gehen.
Deshalb muss jetzt rausgekriegt werden,
wie Allein geht. Einfach ist das nicht.
Allein geht. Allein geht nicht.
So geht Allein hin und her.
Jeden Tag tausendmal.
Und. Fühlt man sich frei?
Nein. Man existiert nicht.
Do 23.04.15 14:41
Da saßen sie aufgereiht. Langer Klapptisch (Metal), weiße, möglicherweise
papierene Tischdecke, drei Mikrofone, vier Schriftsteller, ganz außen
rechts ein Moderator, hageldürr, mittdreißig, Trommler bei den
frühen HBlockx, dann Berlin, Studium, jetzt hier als Lektor und Moderator.
Er fragt nach Werk und Intention. Werk ist klar. Intention? Hm??? Lächeln.
Etwas aus dem Hut zaubern. Einer schabt mit den Füßen, beherrscht
jedoch den Diskurs aus dem ff., denn er ist der Lit.Papst des Dorfes. Ich
hatte ihn vorher gesprochen, hatte die Lit.Wissenschaft für einen Kropf
erklärt und somit für überflüssig. Da wurde er unsicher.
Seine Ohren flatterten, er machte Ausfallschritte, nahm es jedoch mit Humor.
Er las als Letzter und hat mir von allen am Besten gefallen, wenngleich ich
kein Wort verstand. Nächste Woche bin ich an der Reihe.
Fr 24.04.15 19:16
Man würde es tun. Man nähme ihn, höbe ihn übern Kopf und
schlüge ihn mit Schwung wahlweise auf den Tisch, vor die Wand, gegen
einen Schrank, oder würfe ihn auf den Boden. Spränge noch drauf
und hüpfte rum wie verrückt. Vielleicht gäbe es elektrische
Entladungen, Kurzschlüsse möglicherweise. Sicher aber gäbe
es große Erleichterung darüber, dass eine Geißel der Menschheit
endlich das Zeitliche gesegnet hat. Man machte vielleicht auch noch Pippi
drauf und verließe mit hocherhobenem Kopf das Zimmer. Ab sofort herrschte
das Zeitalter der Ruhe, des Unbehelligtseins vom Fortschritt, und falls tatsächlich
doch einmal ein Wort geschrieben werden müsste, gäbe es Papier und
Stift oder die Schreibmaschine.
19:41
Sa 25.04.15 11:50
Ich höre Mixtapes. Ihr Jüngeren werdet euch kaum erinnern. Ich habe
drei Apfelsinenkisten voller Mixtapes und das entsprechende Abspielgerät.
Nein. Es ist nicht digital, es ist analog. Ja, trotzdem klingen sie besser
als MP3. Möglich, dass das Nostalgie ist, aber was bleibt denn: die Kirschblüte
wird von kühlem Regen schwer, eh Trübsinn sich breit macht, höre
ich lieber das Mahavishnu Orchester. Ja, ich weiß, auch das kennt ihr
nicht, überhaupt nichts kennt ihr, ihr Schnösel, das höchste
eurer Gefühl ist gestreamt und auf Hochdruck komprimiert. Es wird Zeit,
dass ich mir Frühstück zubereite.
14:20
Herr M. hat wieder ein Fotobearbeitungsprogramm.
18:38
Eines mit Trick Siebzehn.
So 26.04.15 11:51
Herr M. ist in der Lage, eine Nacht durchzutanzen, ohne zu kollabieren. Das
will etwas heißen. Als er die große blonde Frau beim Salsa Festival
Münster aufforderte, die ihm direkt in die Augen sah, zuckte Herr M.
nicht weg, sondern schaute zurück. Erstaunt allerdings, dass jemand einen
so festen, freundlich klaren Blick hatte. Sie lächelte. Herr M. lächelte.
Sie war einen halben Kopf größer als er. Mittvierzig. Ob sie aus
Holland sei, fragte Herr M., und hätte seinen Arsch darauf verwettet,
aber nein, sie sei G. aus Deutschland, sagte sie, von Hause aus Linie-Tänzerin,
während Herr M. cubanisch tanzt. Es liegen Welten zwischen diesen Versionen
des Salsa, aber das zu vertiefen, führte zu nichts, nur soviel sei gesagt,
die einen mögen die anderen nicht, und umgekehrt.
G. aus Deutschland machte sich aber auch als Cubanerin gut, und war sogar
in der Lage, die Manierismen (Ladystyle) der Linie-Tänzer zu karrikieren.
Man werde sich später sicher noch wiedersehen, sagte Herr M., worauf
G. aus D. nickte. Dann streifte Herr M. weiter durch die Säle. Vier Dancefloors.
Eine kaum überschaubare Menschenmenge. Männer mit Strohhüten.
Frauen, die in völliger Überschätzung ihres körperlichen
Zustandes Bäuche zeigen. Überall dicke Luft. Schweiß floss
in Strömen. Beim Bachata, ein Begattungstanz, der fast alle Tänzer
albern aussehen lässt, herrschte die dickste Luft. Schwül fast.
Das mag daran liegen, dass man sich manche dieser Paare direkt in ein Separé
wünschte, sie wären dort besser aufgehoben. Gegen halb drei fuhr
Herr M. heim. Er hat keinen Muskelkater, er bereut nichts, und wird den Tag
lesend und schlummernd verbringen.
16:28
Langsam wird es Zeit, ans Essen zu denken. Jemand sollte kommen und es für
Herrn M. zubereiten. Aber es kommt niemand. Das sind die Nachteile des Alleinseins.
Es gibt aber auch Vorteile, zum Beispiel, dass niemand kommt, der Text will,
Aufmerksamkeit oder noch Schlimmeres. Alles in allem kann man also konstatieren,
dass sich Herr M. in einer zwar komplizierten, aber nicht hoffnungslosen Lage
befindet. Man könnte sogar behaupten, es gehe ihm sehr gut. Wenn dennoch
jemand kommen will, bitte, Herr M. würde sich freuen.
Mo 27.04.15 10:40
Heute entscheidet sich meine automobile Zukunft. Wenn der TÜV Reparaturen
verlangt, die mich finanziell überfordern, werde ich meinen äußerst
geschätzten alten Benz verkaufen- und den Rest meiner Tage an dieses
Kaff gebunden verbringen müssen. Natürlich gibt es Busse und Züge,
aber was ist das alles gegen die Option, zu jeder Tages- und Nachtzeit hierhin
oder dorthin fahren zu können, auch, wenn man nie fährt. Ein harter
Tag also für einen älteren Herrn. In einer Stunde weiß ich
mehr.
12:03
Das Leben ist schön. Zwar habe ich den TÜV um eine Stunde verpasst,
ich muss bei der Terminabsprache wohl etwas missverstanden haben, dafür
aber habe ich in der kurzen Zeit, die ich wartete, eh ein Mitarbeiter mir
Auskunft erteilen und einen neuen Termin für Montag der nächsten
Woche geben konnte, mit einer Kundin geflirtet. Kurzzeitig schwebten rosarot
Illusionen herum, spätestens, als ich erfuhr, dass sie einmal einen Freund
gehab hatte, der auch Schlagzeug spielte, hätte ich das Heft in die Hand
nehmen müssen, aber ich kenne die Folgen, ich ließ es und dachte
nur, was man so alles erfährt in fünf Minuten auf dem Hof einer
Autowerkstatt. Sie bestellte noch Scheibenwischer, sie nannte sogar ihren
Namen, aber ich hab' ihn mir nicht gemerkt.
13:48
Der Sonntagstatort flimmerte über die Flachbildschirme. Amseln sangen
Reviergesänge. Im Viertel im Südwesten, Mitte der Siebziger gebaut,
war außer mir niemand unterwegs. Dort leben in Einfamilien- und wenigen
Mehrfamilienhäusern vornehmlich Familien, deren Kinder längst ausgezogen
sind. Alles ist picobello. Aufziehender Verfall wird sofort bekämpft.
Es gibt immer etwas zu tun. Die Autos sind neu und lächerlich groß.
Wer keines hat, oder eines, das alt ist, fällt aus dem Rahmen. Hausfrauen
illuminieren ihren Küchen, um potentielle Diebe abzuschrecken. Auf Anrichten
haben sie in Stilleben kreiert: Schalen mit Obst und Gemüse, das von
oben beleuchtet wird. Manche stapeln Kaminholz vor der Tür, als wären
sie in Bayern. Falls jemand Laut gibt, sind es Hunde, oder Frösche in
Gartenteichen. Bald geht das Licht aus. Wer nach 23 Uhr noch auf den Beinen
ist, gilt als asozial.
Mi 29.04.15 00:13
Vier saßen an einem Tisch, lasen und wussten, nur einer konnte gewinnen.
Alle hatten im Vorfeld gesagt, das wäre die Rampensau S., aber das stimmt
nicht. Ich war's. Hatte allerdings zwei, drei Hänger, kurz Paranoia,
dachte, jetzt brechen wir hier ab und halten renitente Reden, denn eigentlich
muss man das auf solchen Veranstaltungen, aber nein, stattdessen Probleme
mit falschen Zähnen und Mundtrockenheit. Ich machte Zeichen für
die Bedienung, ich hob mein Glas in der Hoffnung, sie würde verstehen
und Rotwein bringen, aber sie brachte eine Flasche Wasser. Größte
Aufregung vor Beginn der Lesung? Die blonde Frau, die den Saal betrat. Meine
Freundin. Also doch. Ich heftete einen kurzen Kuss an Zeige- und Mittelfinger
der linken Hand und winkte damit. Aber sie war es nicht. Nach der Lesung Gratulationen
und Ähnliches. Alle duzten sich, Herr S. und Herr M. nicht. Interessanter
Abend über Literatur, Eitelkeit, Hierarchien und den Kampf um die beste
Pointe. Ich bin gut, aber ich unterscheide mich von den anderen. Sie sind
klug, und reden auch so. Sie reden, um zu überzeugen. Ich nicht. Ich
rede, weil ich überzeugt bin. Ich bin auch klug, das schon, aber ich
habe weitaus wenige Bücher gelesen, ich schreibe ja selbst. Und dass
Dortmund gewonnen hat, machte sie Sache noch runder.
10:22
Kurzzeitiger Größenwahn ist was Feines. Man hat alle im Sack, triumphiert
auf ganzer Linie, dominiert, fegt hinweg, man möchte sich fast schämen,
aber man schämt sich nicht, so groß ist der Nachhall der Lesung,
dass man sogar noch schlecht schläft. Heute aber ist zum Glück alles
wieder beim Alten, die Sonne scheint, gerade hatte sich eine Kohlmeise in
mein Wohnzimmer verflogen, die japanische Kirsche wirft schon Blütenblätter
ab, jetzt geht es auf Weihnachten zu und ich bin zuversichtlich.
Do 30.04.15 10:59
Langsames Vorbereiten auf das Treffen mit den alten Männern.The Real
Fullmooners machen heute schon wieder Radau, wenngleich ich mich ein wenig
müde fühle, neben mir, irgendwie, dabei muss ich immer am meisten
arbeiten, so ein Schlagzeug hat viele Facetten. Egal. Zusammenpacken, einladen,
hinfahren, ausladen, aufbauen, spielen.
Die Dorfpresse hat farb-, lustlos, feige und neutral über die Lesung
berichtet, bloß nirgendwo anecken.
Dorfpresse halt.
13:46
Ob es ein Verhältnis zwischen meinem Zustand und dem Zustand der mir
zuarbeitenden Technik gibt? - Ich weiß es nicht. Ich weiß nur,
dass ich meinen Bluetooth Lautsprecher nicht koppeln kann. Meine Drucker funktionieren
auch nicht mehr. Angefangen hat es mit dem alten, seit gestern haben einen
nagelneuen von meiner Schwester, der ist noch schlimmer, den kann ich zwar
ein-, aber nicht ausschalten. Zum Ausschalten muss ich das Netzkabel ziehen.
Leck mich am Arsch, Technik.