mensing literatur
Bücher
von Hermann Mensing bei: Amazon.de
zum letzten eintrag
Sa 1.04.17 12:43 leicht bewölkt 16 Grad
Seit Tagen macht ein Hauch von Sommer dem Frühling Beine. Ich
war im Garten, habe Wege angelegt, Beetränder abgestochen, begradigt
und festgeklopft und Unkraut gezogen. Einmal waren die Enkel da und haben
mit Begeisterung alles begossen, was zu begießen war, denn für
diese Jahreszeit ist es viel zu trocken. Ein Glück, dass Herr T. uns
versichert hat, der Klimawandel sei Fake News. Was ich heute tue, weiß
ich noch nicht. Das Schreiben fällt mir schwer. Erstens, weil ich nicht
weiß, worüber, zweitens, weil ich faul bin und meine Konzentrationsspannen
kürzer werden. Das änderte sich allerdings schlagartig, wenn ich
wüsste, was und wofür ich schreiben sollte. Bleibt zunächst
also nur die kurze Form. Es ist Samstag, ich habe gefrühstückt,
ich könnte heute abend Tango tanzen.
23:45
Ich trinke viel Kaffee, esse alles, rauche Gras, trinke ab und zu Whisky,
ich führe Gespräche, habe Sex, und bin doch nie eins. Ja, sage ich,
das haben wir gut gemacht, nein, ich nehme das Messer, das sie mir geschenkt
hat, streiche mit der Fingerkuppe über den feinen Schliff, aus einem
hauchzarten Schnitt tritt ein Blutstropfen. Jetzt kann nichts mehr passieren,
alles kann jederzeit sein, ich fürchte mich nicht. Ich tanze ausgiebig,
ich spiele Schlagzeug in einer Band, zuhause spiel' ich Klavier, dann und
wann bin ich im Himmel. Meine einzige Sorge ist die Zukunft meiner Kinder
und Enkel.
Fr 7.04.17 11:16 bewölkt 10 Grad
Die japanische Kirsche blüht. Nach den milden Tagen der letzten zwei
Wochen steht sie in rosa Pracht in der frischen Aprilluft und friert, so wie
ich. Ich hatte mich schon an den Klimawandel gewöhnt, aber wie der Name
schon sagt, es ist April. Intensivste Gartenarbeit in den vergangenen zwei
Wochen. Es scheint, ich entwickle eine neue Leidenschaft. Ich sorge für
die saloppe gärtnerische Grundordnung, sie zaubert mit Blumen und zuhause
seit Wochen vorgezogenen Samen, die nach und nach in die Erde kommen.
17:10
Ich habe Wäsche gewaschen, ich habe sie aufgehängt, ich habe Kaffee
getrunken und ein Nickerchen gemacht, ich habe überhaupt das Gefühl,
ich müsse ständig Nickerchen machen, es wird wohl die Jahreszeit
sein, sage ich mir, aber insgeheim weiß ich natürlich, dass es
am Lebenswandel und Alter liegt, aber das behalte ich für mich, es wäre
ja gelacht, wenn Nickerchen plötzlich über unsere Herrlichkeit entschieden,
nein, das lasse ich nicht zu, ich gehe auf den Markt und kaufe zwei Filets
vom Aal. Zuhause fäll mir ein, dass Meerrettich gut dazu schmecken würden.
Habe ich nicht. Muss ich also noch einmal los. Aber später. Erst einmal
ein Nickerchen machen, dann aber gehe ich los, Meerrettich kaufen, und was
soll ich sagen, als ich beim Kindergarten um die Ecke biege (noch knapp hundert
Meter zum Supermarkt) fällt mir das das Wort "Meerettich" nicht
mehr ein. Ich kann es drehen und wenden, es ist weg. Wäre ich in England,
kein Problem, das englische Wort weiß ich, aber da ich mir sicher bin,
das Wort wiederzuerkennen, sobald ich vor einem Glas oder eine Tube mit entsprechendem
Inhalt stehe, betrete ich man den Supermarkt, findet das Gewollte sofort und
frage mich, wie das sein kann? War das Nickerchen zu kurz?
Di 11.04.17 10:23 bewölkt 9 Grad
Die Gartenhütte, Abstellplatz für Stühle, Polster, einen alten
Rasenmäher, zwei Sonnenschirme, Beetabdeckungen und Gerümpel, war
während eines Sturms vor zwei Jahren, der einen dicken Ast vom Apfelbaum
riss und aufs Dach warf, aus den Fugen geraten. Türen klemmten, die vorderen
Tragholme waren vom Fundament gerutscht, die auf Naht und Fuge ineinandergefügten
Kiefernpaneele waren an manchen Stellen verrutscht, so dass es eigentlich
besser gewesen wäre, sie abzureißen. Aber selbst billigste Hütten
sind nicht unter 800 Euro zu haben. Zum Glück tauchte der wenig begabte
Amateurhandwerker M. auf, der, von plötzlichem Gartenfieber befallen,
beschloss, die Hütte zu retten. Er räumte sie aus und stellte fest,
dass Mäuse sie als Lagerplatz für kreisrund angenagte Kirschkerne
genutzt hatten. Sozusagen entkernt stellte sich die Frage, wie diese windschiefe
Hütte zu stabilisieren wäre. Zum Glück fand sich unterm Gerümpel
ein Lattenrost, 140cm breit. Mit diesen Latten, im Inneren der Hütte
schräg und auf Gehrung vernagelt, ließ sich die verlorengegangene
Stabilität zum Teil wiederherstellen. Das Dach ließ sich regendicht
vernageln, die verrrutschten Holme ließen sich mit einiger Mühe
zurück aufs Fundament stellen und wurden mit Winkeln befestigt. Nun kann
man hoffen, dass die Hütte noch die ein oder andere Saison übersteht.
M. erwartet nun eine baldige Ehrung durch die Handwerkerinnung.
11:02
Letztens, gleich nach der Niederkunft
Fr 14.4.17 21:45 9 Grad
Zwei Tage habe ich geglaubt, meine Internetpräsenz sei zu einem natürlichen
Ende gekommen. Ich wusste nicht, ob ich glücklich sein sollte oder nicht,
denn ich hatte schon oft darüber nachgedacht, den "Alltag"
einzustellen. Was mich immer wieder davon abhielt, war die Vielzahl der Texte,
die auf diesem Wege entstanden sind. Diesmal aber war der Grund viel profaner.
Die freie Version meines FTP Servers "has retired" erfuhr ich, ich
könne jedoch für 65 Euro eine Profilizenz erwerben. Das wollte ich
nicht. Da ich seit 2000 den Ipswitch FTP Clienten genutzt hatte, war mir nicht
bewusst, dass es auch andere gibt. Ich nahm mir Bedenkzeit, recherchierte,
stieß auf den open source FileZilla Clienten, lud ihn herunter, konfigurierte
ihn und brachte ihn nach gut 30 Fehlvesuchen dazu, sich mit dem Server meiner
Homepage zu verbinden und Dateien hochzuladen. Wenn solche Dinge passieren,
tappe ich im Dunkeln. Nicht, dass ich es schließlich nicht hinbrächte,
nein, ich hab es noch immer irgendwie hingebracht, aber ich wusste anschließend
nie, was ich letztendlich getan hatte, dass es funktioniert.
23:28
jeden tag denke ich
es ist an der zeit
frei zu sein
statt zu glauben
ich wäre frei
mal angenommen
es wäre an der zeit
was müsste ich untenehmen
Sa 15.4.17 12:15 bewölkt, 11 Grad
Mir ist alles wurscht, seitdem bin ich frei, sagte Herr L., aber Wurschtigkeit
bringe ich nicht in mein System.
15:55
Ich erwache um 8:15, ich gehe zur Toilette. Ich lege mich wieder hin. Ich
stehe um 10:15 auf. Ich dusche. Ich koche Kaffee und ein Ei, ich wärme
Milch zum Aufschäumen, ich schneide eine Scheibe Brot, bestreiche sie
mit Senf, lege eine Scheibe Käse darauf, ich esse. Der Kaffee ist fertig.
Ich schäume Milch auf. Ich gieße ein. Ich trinke Kaffee. Ich starte
mein Tablett. Ich öffne die SZ. Ich lese Artikel zum Anschlag gegen den
BVB, zu Nord Korea, zur Mutter aller Bomben, zu Trump. Ich registriere, dass
die Welt taumelt. Es kracht an allen Ecken und Enden. Konflikte. Konfusion.
Angst frisst sich ins Leben. Ich esse das Ei mit Remoulade. Ich habe die Nase
schon voll. Ich rauche eine Zigarette. Ich setze mich ans Klavier und experimentiere
mit Akkorden. Ich fahre meinen Rechner hoch. Der neue FTP Client funktioniert,
aber nicht so, wie ich will. Ich mache mich auf die Suche nach Lösungen.
Das Gerede in Foren verstehe ich nicht. Ich drehe einen. Das macht es auch
nicht besser.
Mi 19.4.16 14:37 bewölkt 9 Grad
Rosa Kirschblüten taumeln im Wind. Die Schwalben sind zurück. Atemberaubend,
wie sie gestern übern See sichelten, knapp überm Wasser. Erste Entenküken
gesichtet. Mehr ist nicht zu sagen.
Do 20.04.17 sonnig 8 Grad
Der Gott meines Untermieters ist kleinlich, aber das liegt nicht an ihm, sondern
daran, was die Exegeten aus ihm gemacht haben. Wie immer und überall
sind da Herrschaftinteressen ins Spiel, und da wundert es nicht, dass man
den Beherrschten kleinliche Gesetze verordnet, um den Wein allein trinken
zu können. So kommt es, dass dieser 25jährige, der mir sehr ans
Herz gewachsen ist, zwar raucht wie ein Schlot, aber nicht trinkt und kaum
etwas von dem isst, was ich koche, immer von der Furcht getrieben, es könne
nicht "hallal" und somit "haram" sein.
Gott ist aber bekanntlich groß, und wie dieser junge Mann ihm mehrfach
täglich huldigt, rührt mich. Er hat einen kleinen grünlichen,
mit reichlich Ornamenten verzierten Teppich, den er nach Osten ausrichtet.
Ich mache Witze darüber. Ich nenne ihn seinen fliegenden Teppich, und
er lacht darüber. Er ist strebsam, solche Söhne wünschen sich
Väter, wenngleich sich mir immer ein wenig die Haare sträuben, denn
bei allem Lernen und meinem Erstaunen über seinen Eifer bleibt doch ein
großes Fragezeichen im Raum. Wenn er nicht lernt, nicht betet, nicht
raucht, nicht Kaffee trinkt, kocht er unglaubliche Mengen Nudeln mit Harissa,
er telefoniert von früh bis spät mit der Heimat, immer wird aufgeregt
gesprochen, aber er bewegt sich kaum hinaus in den öffentlichen Raum,
er hat noch keine Deutschen seines Alters kennengelernt, das sei schwer, sagt
er, und das glaube ich ihm, aber es müsste hinaus. Ich mache ihm immer
wieder Angebote, ich sage, komm mit, da und da spielt heute eine Band, komm,
ich gehe tanzen, schau dir das mal an, aber ich kriege ihn nicht vor die Tür.
Ich kriege ihn nicht in den Frühlingswald, ich kriege ihn nirgendwohin,
und das finde ich schade. Letzte Woche hat er meinen Freund C. und dessen
Freundin zum Essen eingeladen. Das hat ihm sehr gefallen, denn bei solchen
Zusammenkünften wird nicht das Deutsch der Fachbücher geredet, sondern
da herrscht Alltag und daraus besteht die ihm fremde Kultur. Nach einem Chilenen
und einem Indonesier ist er der dritte Untermieter in drei Jahren, und keinen
habe ich so geliebt wie ihn. Im Sommer wird er mich verlassen. Dann gönne
ich mir erst einmal eine Pause.
Mo 24.04.17 14:24 bewölkt, windig, 14 Grad
Der alte Mann im Bett neben mir wird bald sterben. Er macht Geräusche,
als würde sein Inneres wie in einer sich drehenden Waschmaschinentrommel
durcheinanderpurzeln. Hoffentlich nicht heute Nacht, wo sie mich neben ihn
in das sonst leere Zimmer geschoben haben, damit ich mich erhole. Ich hätte
heimfahren können, haben sie gesagt, gesund wäre ich, das hatten
die Checks nach der Ohnmacht ergeben, EKG, Blutdruck, Blutwerte, alles Bestens,
aber vernünftiger wäre es, wenn ich mich ausruhte, und das fand
ich dann auch. Zumal alle höchst zuvorkommend zu mir waren, ja, geradezu
liebevoll umsorgt fühlte ich mich, nachdem ich die Augen wieder aufgeschlagen
hatte.
Was war passiert? Ich hätte nicht aufstehen sollen, ich hätte das wissen können, aber ich bin aufgestanden. Ich bin aufgestanden, um die, mit denen ich kurz vorher geraucht hatte, zu fragen, was das denn wohl für ein heftiges Gras gewesen wäre, das mir derart in die Glieder gefahren war, das ich mich hatte setzen müssen. Ich hatte den Satz noch sagen können, ich hatte auch noch hinzugefügt, dass ich Hilfe bräuchte, dann war ich umgekippt.
Sie hatten mich auf eine
Bank gesetzt, dann gelegt, ringsum standen besorgt auf mich herabblickende
Menschen, ich fühlte mich wie ein nasses Handtuch, aber ich wusste, das
Einzige, was jetzt hilft, ist Ruhe, keinerlei Bewegung, einfach in der Horizontalen
abwarten, bis es besser wird. Aber die sorgenden Menschen wollten einen Krankenwagen,
sie wollten das ganze Prozedere, und schließlich ließ ich mich
überzeugen. Ich musste aufstehen, um hinunter zur Trage zu gehen, ich
musste mich auf die Trage legen, dann schoben sie mich in den grell erleuchteten
Rettungswagen, und dann wurde mir übel, drei, viermal hintereinander,
frage nicht. Dennoch fühlte ich mich wunderbar aufgehoben, umsorgt, in
Sicherheit, und das sagte ich der Notärztin auch. Danke, so etwas höre
sie selten, sagte sie erfreut. Das erstaunte mich. Sie fragte, in was für
eine Klinik ich wolle. Ich antwortete, in eine ruhige. St. Josef, sagte sie,
und dann fuhren wir los. Als sie mich dort ausluden und mir frische Luft um
die Nase wehte, fühlte ich mich schon viel stabiler, in der Notaufnahme
konnte ich ohne Problem schon wieder allein gehen und stehen, da war ich im
Prinzip geheilt, aber ich hatte ja zugestimmt, das Labor arbeitete an meinen
Werten, die Maschinen prüften Blutdruck, Herzfrequenz, und wie gesagt,
alles Bestens, am nächsten Morgen verbrieft für die Hausärztin,
was nicht schlecht ist, denn eigentlich hatte ich sowieso vorgehabt, mich
mal wieder richtig durchchecken zu lassen. Nur schade, dass diese dumme Ohnmacht
mir das Fest verhagelt hat, das ich eigentlich feiern wollte. Aber immerhin,
ich habe das Rauchen eingestellt.
Di 25.04.17 9:30
wechselnd bewölkt, 7 Grad
Gesund zu sein ist ein gutes Gefühl. Als ich da so lag, als alle auf
mich herabschauten, und dann nachher, im Krankenwagen, dachte ich, so geht
also sterben, man merkt nichts davon, alle anderen haben Stress. Vasovagale
Synkopie nennt der Mediziner meine Ohnmacht, es gibt noch zwei ode drei andere
Synkopien, eine davon ist der plötzliche Herztod. Aber genug davon. Es
ist ungemütlich draußen, ich gehe jetzt vor die Tür, Frischluft
tanken.
11:15
Endstation, sagt der Busfahrer. Ich weiß, antworte ich, aber ich fahre
doch wieder mit zurück. Schon, aber ich muss wenden und dann habe ich
Pause, also müssen Sie aussteigen. Der Ort ist zuende, da hinten ist
nur noch ein Kreisverkehr. Ich steige also aus, der Bus fährt an, umrundet
ihn, kommt zurück und hält gegenüber. Ich setze mich an die
Bushaltestelle. Kein besonders einladendes Wetter für irgendetwas, aber
immerhin, da vorn sitzt ein Rotkehlchen vor einem Küken, das den gelben
Schnabel so weit aufreißt, dass der auf den ersten Blick alles dominiert.
Der Busfahrer steigt aus, zündet sich eine Zigarette an und verschwindet
in einem fensterlosen, vielleicht zwei mal zwei Meter großen Unterschlupf
neben der Haltestelle, ich nehme an, Toilette und Waschgelegenheit, frage
aber später nicht nach, obwohl der Busfahrer sehr gesprächig wird,
als ich ihm sage, dass ich einfach so herumfahre und mir die Leute und die
Gegend anschaue. Acht Kinder hat er, alle erwachsen, verheiratet, Enkel, alles,
er hat früher Reisebusse gefahren, aber das macht er nicht mehr, weil
die Gäste einen nachts aus dem Bett holen, wenn ihnen irgendetwas fehlt.
Die glauben, man wäre ihr Sklave. Nein, das macht er nie mehr, noch sechs
Jahre, dann Rente, jeden Morgen steht er um zwei auf und rennt bis vier, halb
fünf, Sie glauben ja nicht, was man da alles sieht und hört. So
still ist die Nacht gar nicht.
12:45
Sonne scheint, Regen peitscht, das alles geht nahtlos ineinander, als mir
eine große Blonde entgegenkommt. Sie ist Mitte Vierzig, hat ein freundliches
Gesicht, aber wieso streckt sie den linken Arm so weit von sich, und was ist
das für ein durchsichtiger Plastikbeutel in ihrer Hand. Ah, da, zehn
Meter hinter ihr, ein verfetteter braun-weißer Terrier.
Mi 26.04.17 11:25 bewölkt, 6 Grad
Als ich gerade darüber nachdenke, wie ich Satin Doll auf den Drums spielen
soll, setzt sie sich mir gegenüber, und da weiß ich, ich nehme
die Besen. Sie trägt eine schwarze Ray Ban mit grauen Bügeln, hat
das dunkelbraune Haar zu einem seitlichen Zopf geflochten, ihr kleiner Mund
ist knallrot. Sie ist mollig, alles noch fest und Fleisch, sie hat mächtige
Oberschenkel und trägt eine schwarze Leggins unterm Dufflecoat, wo man
doch meinen könnte, das ist kaum mehr als eine lange Unterhose, da müsse
was drüber, so kannst du doch nicht vor die Tür gehen, Kind. Satin
Doll (Duke Ellington ist der Komponist) ist so souverän (cool) wie nur
möglich. Mit Sonnenbrille ist das auch einfach. Hinzu kommen ein kleiner
silbernen Nasenring im rechten Flügel (ähnlich wie bei Wasserbüffeln,
nur weniger grob), goldene Ohrringe mit dem Durchmesser einer Kaffeetasse,
dunkelrote Fingernägel, kleine Hände, recht kurze Finger. Dazu das
Smartphone, durch das junge Menschen die Welt sehen und hören. (Linie
1 Wilhelmstraße)
Fr 28.04.17 11:21 regnerisch, arschkalt
Er hat's eilig. Er freut sich, er strahlt, dieser große Junge, achtzehn
ist er maximal, wahrscheinlich eher sechzehn, blond, Uppercut, wofür
sie mich damals geschlachtet hätten, Nazifrisur wäre das gewesen,
aber die Zeiten ändern sich, sogar der Pony soll demnächst wieder
angesagt sein. Also, nochmal, warum macht er so ein glückliches Gesicht?
Weil er eine Rose in der linken Hand hält. Langstilig, eine weiße
Blüte mit rosa-rot gefärbten Blütenblatträndern. Und die
schenkt er wem? - Na - wem wohl, wem schenkt man Rosen an einem Wochentag,
natürlich irgendeinem Mädchen, das von uns Jungs den ewig gleichen
Stunt verlangt, es möchte verwöhnt, vergöttert, es möchte
alles mögliche werden, dieses ewig gleiche Mädchen, das glaubt,
nur ihr gebühre alle Verehrung der Welt. Eine Weile mag das wahr sein,
aber dann merkt jeder Junge schnell, was für um sich selbst drehende
Wesen das sind, diese Mädchen, die sich ohne Lob, Komplimente und Putz
nicht ertragen können, Fünfzehnjährige, die nicht ohne make-up
vor die Tür gehen, und dann erst - ihre Launen, schrecklich. Egal, der
Junge ist glücklich. Sie wird ihn erhören.
zum Mai 2017