mensing literatur
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von Hermann Mensing bei: Amazon.de
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Di 1.12.15 10:09
H. sagt, ihm sei schwindlig. Wenn er Büro sitze, rolle die Welt seltsam
herum, und er wüsste gern, woran das liegt. An der Welt, sagt sein Freund
M., schon seit Jahren tot. Trotzdem steht M. oft neben oder hinter ihm und
spricht so laut, dass H. befürchtet, alle könnten ihn hören,
aber die Wahrheit ist, er ist allein im Büro. Eigentlich ist es auch
gar kein richtiges Büro, er nennt es nur so. Es ist einfach ein Zimmer
in seinem großen Haus.
Als H. noch jung war, hat er ein Lied geschrieben. Er hatte kaum Freunde,
aber eine Gitarre, ein Klavier und ein Tonband. Also nahm er das Lied auf
und hatte damit soviel Erfolg, dass er bis heute nichts tun muss. Da er das
und die Welt nie begriffen hat, findet er es auch nicht seltsam, mit Toten
zu reden. Er hält sich für einen romantischen Spaßvogel mit
Sinn für das Verschwimmen der Ebenen der Realität, von denen Herr
Hawking so gern redet.
Schwindlig? sagt M., der kurz bevor er starb einen Roman an einen Verleger
verkauft hat, Sohn eines großen Waschmittelherstellers, vielleicht des
größten Waschmittelherstellers überhaupt, der zu M.s Kindertagen
in Fernsehwerbespots kilometerlange Wäscheleinen über Berg und Tal
spannen ließ, quasi eine kommerzielle Vorwegnahme der H. manchmal merkwürdig
anmutenden Aktionen eines rumänischen Künstlers und dessen Frau
mit den feuerrotesten Haaren, die die Welt je gesehen hat, klimakteriumrot,
sozusagen. M .hatte sich vor Freude betrunken, und war dann mit dem Simca
eines befreundeten Gitarristen an genau der Ecke verunglückt, an der
die Familie B. ein Restaurant betreibt, deren Sohn 9/11 in einem der Twintower
starb, aber das ist eine andere Geschichte.
Mi 2.12.15 20:20
M. liegt auf dem Sofa. Überm Dachfirst des gegenüberliegenden Hauses
glüht der Himmel. H. sagt: Willst du dir das entgehen lassen? M. sagt:
Stör mich nicht, ich schlummere. H. lacht. H. sagt: Wenn du deinen Arsch
nicht auf der Stelle aufs Rad schwingst und in diesen Himmel fährst,
bist du selbst schuld. Okay, sagt M., steht auf, zieht sich an und ist schon
unterwegs. Der Himmel ist in feinen Cirrus-Wolken zum Horizont farblich gestaffelt.
Ganz zu Anfang kommt zartes Grau. Dann mischt sich Farbe unter. Aus Grau wird
Anthrazit, dann Lila, aus Lila wird Rosa, Rosa wird zu Rostrot und Orange,
das alles vorm Kamm der Baumberge, hinter denen das eigentliche Drama des
Sonnenunterganges stattfindet. M. ist froh, dass H. ihn aufgescheucht hat.
Auf dem Rückweg, es herrscht längst tiefe Dunkelheit, besucht er
A., erzählt ihm Geschichten, und trinkt nebenher zwei bis vier Dawlhinnie.
Dann fährt er heim.
Do 3.12.15 10:30
Noch bevor M. A.s Haus erreichte, der in Nachbarschaft zu den Hülshoffs
lebt und die alte Freifrau noch kannte, die mittlerweile tot ist oder schwer
an Demenz erkrankt in einem Heim lebt, eh also die durch das Trinken von Dalwhinnie
gewünschte Aufheiterung inklusive des Verschwindens aller Weltprobleme
einsetzte, sah er, das sich vorm dunklen Wald etwas Leuchtendes absetzte,
ein flach abfallendes Dach, unterbrochen von gelb leuchtenden Fenstern in
drei oder vier Reihen bis zur Traufe. Die Seite des Gebäude war auch
mit hell leuchtenden Fenstern versehen, war aber kein Reistall, wie es so
viele gibt in dieser Gegend, oder vielleicht doch, denn die reitenden Mädchen
und Frauen in Westfalen sind gar nicht zu zählen, und wo früher
Landwirtschaft war, sind heute Reitställe. Was immer M. gesehen haben
mag, es hatte Magie, das ist nicht von der Hand zu weisen. Eine im Dunkel
liegende Wiese, ein geheimnisvolles Gebäude vor den kahlen Kronen eines
Waldes, darauf kann man schon mal einen Viertelliter Dalwhinnie trinken, um
vielleicht bei Tage nachzuschauen, was es mit diesem Gebäude auf sich
hat, aber dringend ist das nicht.
Fr 4.12.15 14:08
Ein Tag wie früher Frühling. Die Sonne gleißt. M. verengt
die Augen zu Schlitzen. Ein Prälat wartet an einer Ampel auf grün.
Er trägt einen beigen Mantel, eine schwarze Hose und einen schwarzen
Pullover, aus dem der Pfaffenkragen schaut. Seine Wangen sind schlaff, der
Kopf ist gesenkt. Er ist so alt wie ich, sagt M. - Glaubst du? fragt H. -
M. nickt. Eine Wolke zieht das Licht fort. Der Prälat schaut auf. Als
das Licht wiederkommt, wird die Ampel grün. Der Prälat überquert
die Straße und geht in eine Apotheke.
Sa 5.12.15 9:35
Da war ein erschütternder Schlag, fast zeitgleich ein Fluch, aber ob
beides einem anderen Menschen galt oder der Materie, war nicht zu ermitteln.
M. saß aufrecht im Bett und fragte H., ob er das gehört habe. H.
sagte, wofür er ihn halte. Für einen Blödmann, sagte M., worauf
H. erwiderte, wenn er Streit wolle, solle er nur weiter so reden. M. beschwichtigte.
Ich meine ja nur, sagte er. Nur meinen sei nichts, worauf man sich etwas einbilden
könne, sagte H. Er wolle sich auch nichts einbilden, sagte M., er wolle
eigentlich nur wissen, ob im Nachbarhaus jemanden erschlagen worden sei oder
nicht. Eher nicht, sagte H., wenngleich die Stille verdächtig klingt.
Vielleicht sollten wir die Eingänge überwachen, schlug M. vor. Falls
Teppiche oder Truhen herausgetragen werden, könnten wir einen anonymen
Notruf absetzen.
So 6.12.15 17:56
Bis spät in den Abend hat M. das Nachbarhaus beobachtet, Teppiche und
Truhen wurden nicht herausgetragen. Also könnte es das Nilpferd gewesen
sein, dass man nebenan im Bad untergebracht hat.
20:15
H. wanderte heute gut 10 Kilometer, jetzt ist er kaputt wie ein Hund und hat
niemanden, der sich zu ihm legt. Er würde am liebsten weitertrinken wie
gestern. Einen Film sehen, trinken, auf dem Sofa sitzen mit jemandem im Arm,
der tief schläft und in einem Moment kurzen Erwachens behauptet, der
Fritz Lang Film habe eine schöne Bildsprache. M. rät H., er solle
ins Bett gehen. H. lehnt ab. Viel zu früh, sagt er. Außerdem, weiß
man denn, ob der Terrorist nicht schon da liegt und einem den Kopf abschneiden
will. Nein, sagt M., das weiß man natürlich nicht, aber wir machen
ja jetzt Krieg gegen die, und Krieg ist immer gut. Stimmt, sagt H., Krieg
ist die beste Medizin. Da knistert das Geld, da kratzen ordentlich welche
ab, Krieg macht Platz, deshalb muss Krieg unbedingt immer mal wieder sein.
Du hast es begriffen, sagt M. Hast du schon Waffen gekauft? Ja, ja, sicher,
sagt H. Morgen erschieße ich die Muslime von nebenan. Und wen erschieße
ich? sagt M. Irgendeinen, sagt H. Schließlich ist Krieg.
Di 8.12.15 21:51
Êrzähl mir vom Glück.
Glück ist, wenn man nicht in dem Auto sitzt, das in einen Unfall verwickelt
wird.
Aber ich saß neben dir. Wir hatten getrunken. Eigentlich
hätte ich auch tot sein müssen.
Dann müsstest du es doch wissen. -
Aber ich weiß es nicht.
Schade. Ich auch nicht.
Manche sagen, tot sein wäre Glück. Himmel. Ewige Ruhe. Du weißt
schon...
Ich bin deine Fantasie, und kann nicht mehr wissen, als du. Und vom Himmel
weiß ich schon gar nichts.
Do 10.12.15 15:22
Beanspruche das Alleinstellungsmerkmal: Ratlos.
Fr 11.12.15 10:43
Alles war aufgeschrieben, nun blieb nur noch die Frage, ob es erhältlich
war. Die Erinnerungen, die mit diesem Tage zusammenhängen, sind schöne
Erinnerungen an ein vergangenes Leben. Das gemeinsame Frühstück,
der große Zettel, auf dem alles steht, das Herumgehen, das Nachfragen,
das Entdecken, schließlich das Essen nach erfolgreichem Abschluss aller
Bemühungen, man wird seine Ruhe haben bis zum nächsten Jahr, denn
dann geht alles wieder von vorn los. Aber ich bin allein unterwegs, und das
schon im siebten Jahr, und ich bin kurz davor, den Kopf zu verlieren, der
mit der Dunkelheit kämpft, die ihn am späten Nachmittag anspringt
wie ein Tier und sogar den Schlaf stört. Zehn Tage noch, dann werden
die Tage wieder länger, es geht hin und her, das Leben ist turbulent,
und man überlegt, ob man noch sprechen soll oder für immer schweigt.
Sa 12.12.15 12:30
Die alten Männer haben gerufen. In ein paar Stunden werde ich mein Schlagzeug
in ein geliehenes Auto packen und aufs Land fahren. Dort geschieht dann das
Übliche. Vier alte Männer reden nicht viel, vier alte Männer
trinken Schnaps, Bier, sie kiffen und machen Radau, den sie Musik nennen,
und natürlich hoffen sie wieder auf Wunder. Das Erstaunliche ist, dass
diese Wunder sich fast jedesmal einstellen. Wenn diese vier alten Männer
ihre Instrumente ein bisschen besser beherrschten, wäre so eine Nacht
kaum noch auszuhalten, aber es ist, wie es ist, sie werden dennoch viel Freude
haben, irgendwann in tiefer Nacht werden sie in ihre Schlafsäcke kriechen,
und am Morgen geläutert heimfahren zu ihren Frauen, ihren Kindern, zurück
in die Einsamkeit ihrer langen Leben, die bis Montag dauern oder noch hundert
Jahre, wer weiß.
So 13.12.15 14:15
Art Blakey war schon ein alter Mann, als ich ihn spielen hörte. Er grunzte
und brummte dabei, dafür war er berüchtigt, tat aber im Grunde nichts
weiter, als die Strukturen seines Spiels mitzusingen. Indische Tablaspieler
reihen Silben aneinander, wo immer komplizierte Rhythmen gespielt werden,
gibt es Ähnliches. Ich hatte mir das schon oft vorgenommen, aber meist
war es so, dass ich mein Vorhaben in dem Augenblick, in dem ich zu spielen
begann, vergessen hatte, weil beim Schlagzeugspielen soviel zu tun ist. Arme
und Beine sind beschäftigt, die Ohren gespitzt, die Augen gehen hin und
her. Schlagzeugspielen ist komplex, sehr komplex. Aber gestern war alles anders.
Gestern habe ich vom ersten Augenblick an darauf geachtet, mitzusingen. Lauthals
zuerst, was man auf den Aufnahmen bestimmt hören wird, im Verlauf aber
immer leiser werdend, manchmal nur noch summend, dann nicht einmal mehr summend,
sondern nur noch im Kopf intonierend, und das hat gut funktioniert. Komplizierte
Figuren lassen sich, wenn sie gesungen werden, leichter spielen und noch leichter
wiederholen. Zudem spielt man präziser. Ich bin gespannt auf die Ergebnisse.
Ansonsten heute tiefe Erschöpfung. Die Session ging bis halb zwei.
Mo 14.12.15 18:01
Noch eine Woche bis zur Wintersonnenwende. Wie ich mich freue.
Do 17.12.15 13:49
Möglich, dass H. zu wenig gegessen hatte. Auch möglich, dass H.,
als M. ihm die Termine für den Tag verlas, geglaubt hatte, es gäbe
hier und da bestimmt eine Kleinigkeit, aber da H. lag falsch. Es gab zwar
einmal Kaffee und ein paar Süßigkeiten in einer von Bücherstapeln,
Zeitschriften und Krimskrams überbordenden, gemütlichen kleinen
Wohnung, später auch Kinderpizza, aber als H. sich gegen Abend zu Fuß
auf den Weg in die Stadt machte, fühlte er sich matt. Außerdem
war ihm zu warm. Fast am Kreisverkehr fürchtete er zu kollabieren, sodass
er Rettung in einer Cola Life suchte, für die er fast zehn Minuten in
einem Billigdiscounter anstand. Nicht
einmal der Warenscanner funktionierte richtig. Während H. also wartete,
musste er zusehen, wie ein vielleicht zehnjähriger Junge beim Herumstreifen
zweimal Dinge aus den Regalen riss, ohne dass er sie aufhob oder eine Mutter
oder ein Vater ihm Beine gemacht hätten.
Schließlich konnte
H. den Laden verlassen, die Cola (die erste seit Jahren) trinken, und langsam
wurde ihm besser. Aber ihm war längst noch nicht gut, erst eine Bratwurst,
im Vorübergehen gekauft und im Weitergehen verspeist, nahm ihm das Gefühl
baldigen Kollabierens. Dann, schließlich, ein Abendessen, Pretty Woman
im Fernsehen und Schlaf. Heute stiller Frühling, die Mandelbäume
blühen, die Welt steht Kopf, und das Meer wartet in Sichtweite. Es wird
sich bis morgen gedulden müssen.
22:30
Starke Scheinwerfer beleuchten die Torminbrücke von unten, so dass sie
sich auf der Wasseroberfläche spiegelt. Das sieht aus, als könne
man übers Wasser laufen, aber schon kleinste Wellen zerstören diese
Illusion.
Mo 21.12.15 16:34
Wenn wir von Schönheit sprechen...
23:41
Holländische Treppenhäuser sind oft steil, es gibt Haarnadelkurven
und die Stufen sind so schmal, dass man besser seitwärts auftritt. Ganz
ähnlich ist es im Parkhaus Kaperton in Alkmaar, nur ohne Treppen. Man
denkt nichts Böses, wenn man einfährt, man freut sich, dass man
einen Parkplatz hat, aber gleich in der ersten Kurve sieht man Kratz- und
Lackspuren an den Wänden, und die ziehen sich durch alle Stockwerke.
Tausende Euro Lackschäden. Da mein Auto ein Mietwagen ist, dessen Abmessungen
ich nicht genau kenne, bin ich besonders vorsichtig. Die Abstände links
und rechts in den Kurven schrumpfen auf Zentimeter. Ich schwitze. Erst im
vierten Stock finde ich eine Parkbucht, parke rückwärts ein und
steige aus, aber schon auf dem Weg zum Ausgang denke ich an die Ausfahrt,
und das bleibt so, während M. und ich die Stadt erkunden. Als ich schließlich
ausfahre, sieht M. ein Schild, das überm Aushang hängt. Eine Werkstatt
für die Beseitigung von Lackschäden wirbt für sich.
Di 22.12.15 16:09
Ich will, dass sie herkommt, sie soll neben mir sitzen, damit ich weiß,
dass alles gut ist, aber nichts ist gut, ich bin Witwer. Sie wird also nicht
neben mir sitzen. Ich sitze allein, die Weihnachtseinkäufe sind erledigt.
Donnerstag werden alle die Supermärkte stürmen. Sie schreien, wir
werden verhungern, wir werden verdursten. Ich wage mich nicht mehr vor's Haus.
Hieb- und Stichwunden sind an der Tagesordnung, die Polizei betet, statt Streife
zu fahren. In den Familien bricht Krieg aus, der nur mit starken Medikamenten
sediert werden kann. Ich freue mich. Meine Freundin kommt auch.
22:49
Der Ort ist eine architektonische Katastrophe. Man fährt nur hin, weil
das Meer dort ist und nicht weg kann. Vorm Strandpavillon Süd muss gewarnt
werden, der Besitzer hat gewechselt, jetzt können sie nicht einmal mehr
Pommes und Frikandel Speciaal, was sie sonst fast überall können.
Kibbeling können sie auch nicht, und Preise haben sie, dafür gibt
es ein paar Hundert Meter weiter im Zilte Zoen ein gutes Essen, aber ein richtig
gutes. Überall auf den Straßen liegt Sand. In den Dünen steht
eine 70er Jahre Investitionsruine mit Ferienwohnungen, die man gnädig
wegsprengen sollte, das ginge gefahrlos, niemand würde verletzt, Licht
ist nirgendwo an. Sonst aber ist alles schön. Die Dünen, das Meer,
vor allem das Meer, der Himmel, das Risiko, hier die Nerven zu verlieren,
ist auch schön, aber man verliert sie nicht. Am Allerschönsten ist
der Blick aus dem Zimmer. Da bräuchte man nirgendwo mehr hin, man könnte
einfach rausschauen und schauen, wie die Tage wieder länger werden. Aber
man geht dann doch raus, und während man draußen ist, sagt jemand
einem schöne Dinge und bläst Rauch in die Nacht. Da war man glücklich,
wusste aber, dass man keinem Wort trauen kann, nirgendwo, von niemandem, niemals,
alles ist nur so dahergesagt, selbst, wenn es ehrlich gemeint ist. Ja, schade,
ich weiß, das Leben ist auch an wundervollen Orten mit liebsten Menschen
immer nur Prüfung, immer steht der Prüfer hinter einem, und wer
etwas falsch macht, kriegt es zu spüren. Trotzdem, danke, und immer wieder
gern im Zimmer mit Aussicht.
Mi 23.12.15 10:09
Schädelweh.
Gleich beim Aufstehen Brummen im Kopf.
Also aufs Rad, reisen in frischer Luft.
16:53
Kein Schädelweh mehr.
Haus geputzt.
Alles ruhig.
Bunter Abendhimmel.
Später tanzen.
Was kümmert mich Weihnachten.
19:13
Im Pauschalclub um die Ecke waren heute gegen eins, als ich mit dem Rad vorbei
fuhr, alle Parkplätze besetzt. 130 Euro zahlt man, dann kann man pimpern
so viel man will, mit einer, mit zweien, es kommt drauf an, was das Glied
hergibt.
So 27.12.15 11:58
Herr M. liest seit Wochen "Die Erfindung der Roten Armee Fraktion durch
einen manisch-depressiven Teenager im Sommer 1969" von Frank Witzel.
Harte, aber lohnenswerte Arbeit, denn es handelt sich um Weltliteratur, wie
man sie nur selten. in die Finger bekommt. Noch gut 300 Seiten, d.h. viel
Vergnügen, Staunen, Kopfschütteln, Wundern, Lachen, Begreifen und
Nichtbegreifen.
15:39
Wenn man das Kaperton
verlässt und über den Dijk auf die andere Straßenseite geht,
ist man schon fast auf dem Achterdam, eine etwa hundertfünfzig Meter
lange Gasse, die an einer Gracht endet. Links und rechts (kurz nach der Mitte
nur noch links) Häuser mit roten Vorhängen verhängten Fenstern.
Hinter keinem ist Licht oder ein Zeichen von Leben, aber es ist ja auch erst
halb zwei. Doch, in einem sitzt eine asiatische Frau seitwärts auf der
Fensterbank. Im Raum rotes Lichts. Sie raucht, sie scheint unbeteiligt, entspannt.
Mitte der Straße stehen rechterhand drei Männer, zwei davon Türken
oder Araber. Letztere jung und voller Testosteron. Der Mann, der sich kurz
vor den beiden an eine Hauswand lehnt, ist viel älter. Kaum Testosteron.
Ich vermute, eher ein Bauarbeiter oder sogar Seemann, ja, Seemann, das ist
kitschig schön, denn Alkmaar ist durchzogen von Grachten und Kanälen.
Wenn die niederländischen Deiche brächen, würde es sofort im
Meer versinken.
Mo 28.12.15 11:50
Gegen Ende Oktober habe ich einen Kilometerzähler ans Rad gebaut. Mittlerweile
zeigt er 1429 Kilometer. Ich hätte aber gern 1500. Das Wetter ist schön.
Fünfzig, sechzig könnte ich hinkriegen heute. Also, was ist. - Ja,
ja, stimmt schon, ein wenig ermüdet bin ich, schließlich habe ich
mir Weihnachten aus dem System getanzt gestern, trotzdem.
18:11
Als sie Anfang Dezember letzten Jahres vor der Tür stand, trug sie einen
schokoladenfarbenen Wollmantel von bester Qualität, ein Pelzhütchen,
allerdings hatte sie, sagte sie, bei den Handschuhen daneben gegriffen, das
waren zwei verschiedene. Klein, eher zierlich, ein faltiges Gesicht, aber
wach, blaugraue Augen, gerötete Bindehäute, wie alte Menschen das
manchmal haben. Vom Weihnachtsmarkt kommend war sie an der Dorffeldstraße
statt an der Alten Dorfstraße ausgestiegen, und jetzt hatte sie ein
wenig die Oriertierung verloren.
Ich bat sie herein, wir saßen eine Weile in der Küche, dann fuhr
ich sie heim. Sie wohnt kaum 10 Kilometer entfernt. Schon ein paarmal bin
ich seither an ihrem kleinen Häuschen vorbeigefahren, und immer dachte
ich, wie es ihr wohl geht, hatte mich aber nie getraut, zu schellen. Heute
zupfte sie Unkraut in ihrem Vorgarten. Ich hielt an, ich grüßte
und fragte, ob sie sich an mich erinnere. Nein, sagte sie, aber als ich dann
sagte, wir hätten zusammen in meiner Küche gesessen, letztes Jahr,
wusste sie es wieder. Wir sprachen über das Unkraut, das schon wieder
wächst und dann sagte sie, sie hätte Reibeplätzchen gebacken,
ob ich vielleicht welche wolle. Ja, sagte ich, gern. Wir gingen in ihr Haus.
Ein bisschen rummelig, ein bisschen dunkel, in der Küche ein schwedischer
Ofen, "den hab ich mir gekauft", die Reibeplätzchen noch warm
auf einem Teller, der mit einem Topfdeckel abgedeckt auf dem Tisch steht.
Und Apfelmus. Ob ich Apfelmus wolle? Gern, sage ich. Wir sprechen über
Weihnachten, über die schlechten Reibeplätzchen auf dem Weihnachtsmarkt,
sie erzählt, dass sie im Spielcasino Coesfeld war und Parfüm gewonnen
habe, fünfundachtzig ist sie nun, der Vater seit 45 Jahren tot, morgen
ist Jahrestag, und sie, immer allein, nie verheiratet, Heiligabend bei einer
Freundin. Es ist nicht leicht, sagt sie, aber es geht. Hellwach. Und die Dachrinne
war kaputt, sagt sie, als wir wieder auf der Treppe vor ihrem Haus stehen,
900 habe das gekostet, müsse sie abzahlen, so'ne dicke Rente habe sie
ja auch nicht. Sie heißt Gausepohl, Anneliese. Was für ein schöner
Name, sage ich.
PS. Am Ende dieser Reise steht mein Kilometerzähler auf 1479 KM, ich
werde also die 1500 in diesem Jahr locker schaffen.
Di 29.12.15 10:30
Es ist Nacht, ich bin auf dem Heimweg in Höhe des hinteren Aa-Sees. In
einiger Entfernung steht ein Hubschrauber in der Luft wie ein Raubvogel, der
etwas beobachtet. Ich höre das aggressive Schlagen der Rotorblätter.
Er steht über der Autobahn. Da ich neugierig bin, ändere ich meine
Route und fahre über die Hauptstraße. Auf der Autobahnbrücke
steht ein Polizeiwagen. Er versperrt die Fahrradspur. Ich muss ausweichen.
Ich halte an. Ein Polizist mit Taschenlampe kommt auf mich zu. Was los sei,
frage ich, denn auf der Autobahn ist nichts Ungewöhnliches zu sehen.
Da will sich jemand umbringen, sagt der Polizist. Ich nicht, sage ich. Dazu
sind sie ja auch zu alt, sagt er. Zu alt ist man nie, antworte ich und fahre
weiter. Und dann male ich es mir aus. Wie nach den Feiertagen jemand die Nerven
verliert. Wie jemand nach einem Streit, nach Handgreiflichkeiten vielleicht
und nach Einsicht in die Aussichtslosigkeit seiner Existenz Hals über
Kopf die Wohnung verlässt, "ich bring mich jetzt um" schreit,
"ich spring von der Autobahnbrücke", irgendsoetwas, wie eine
Frau ihn bittet, er solle zurückkehren, folgen kann sie ihm nicht, sie
hat ja die weinenden Kinder an den Beinen, wie der Mann im Dunkel verschwindet
und sie die Polizei ruft.
16:00
Wenn das Recht auf das Geheimnis nicht gewahrt ist, befinden wir uns im Totalitarismus.
(Jacques Derrida)
Mi 30:12.15 00:20
ich habe ein geheimnis
weiß nicht mal, ob es meins ist,
es stand da und es lachte,
es drehte sich und machte
den abendhimmel hell,
die stunden lang und schnell.
geheimnis, sag ich, bleibe
niemals, sagt es, ich schreibe,
noch heute ein gedicht
aus frischem abendlicht.
wie schön, sag ich,
geheimnis,
wenn du wieder daheim bist,
kannst du es mir dann schicken,
ohne es durchzuknicken,
im umschlag - din-a-4
dann bleibt's für immer hier.
ja gern, sagt mein geheimnis,
das so gemein geheim is,
daß nicht mal ich was weiß
das ist vielleicht ein scheiß.
Do 31.12.15 00:10
Gestern sandte mir jemand dies folgenden Fotos. Sie entstanden 1965. Herr
M. macht eine Lehre als Speditionskaufmann.
Ein Lkw mit Baumwollballen ist angekommen und muss ausgeladen werden. Vorher
aber müssen alle alles überlegen.
Wieviel Ähnlichkeit Herr M. mit seinem Vater hat!
15:59
