Hermann Mensing

Der Elefant

Fast jeden Mittag ging das so. Egal, ob ich etwas gesagt hatte oder nicht. Sie warteten am Schultor. Wenn nicht, blieb mir etwas Zeit. Aber spätestens, wenn ich die Ochtruper Straße überquert hatte, wusste ich, dass es nicht mehr lange dauern würde.
Ich hätte abbiegen können. Ich hätte über den Hof der Tankstelle gehen, den schmalen Weg hinter Lipperts Haus zum Hof des Amtsgerichts nehmen können, dann hätte mich keiner gekriegt. Schließlich war das mein Viertel und ich kannte mich aus. Stattdessen lief ich geradewegs auf sie zu.
Es waren immer dieselben. Die Gröbsten aus meiner Klasse, nicht mal die Doofsten. Sie fanden es einfach gut, Jungs wie mich zu ärgern.
"Wer findet, dass Alfons Schrick Scheiße ist, Finger hoch!", schrie einer und alle rissen die Finger hoch.
Ich schaltete auf Durchzug. Ich hatte schon schlimmere Sachen zu hören gekriegt. Wenn sie da standen und mich beschimpften, spürte ich nichts.
Meine Haut war so dick wie Elefantenhaut.

 

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