mensing literatur
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von Hermann Mensing bei: Amazon.de
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Do. 2.2.17 19:10 klarer Himmel 9 Grad
Ich benötige ein Wort, das genügend Kraft hat, mich in den Text
zu tragen. Ohne bin ich aufgeschmissen. Ich könnte natürlich ein
Buch aus dem Bücherregal ziehen, könnte es aufschlagen und danach
suchen. Also stehe ich auf, gehe zum Regal, greife blind hinein und ziehe:
"Hier spricht der Dichter" raus, Robert Gernhardt.
Ich schlage es auf:
Seht, wie die Vandalen hausen/
Grad, wie die Vandalen/
Kleckern, sabbern, keifen, zausen/
Saufen, flunkern, prahlen.
Das Buch ist 32 Jahre alt. Der Nachrichtenticker der Süddeutschen bestätigt
Robert Gernhardt. Nicht, dass ich mich deshalb fürchte, aber mir ist
unwohl wie lange nicht mehr. Ich sehe, wie einem Land der demokratische Stuhl
von einem Narziss unterm Hintern weggezogen wird. Ich glaube nicht, dass Gebete
in solchen Fällen helfen, aber besser eines zuviel, als zu wenig.
20:05
Wir spazieren um den zugefrorenen See. Das Eis ist trügerisch, aber es
trägt Enten, Canada Gänse und große Möwenschwärme.
Alle ein bisschen ratlos. Wasserhühnchen rennen über den Weg. Sie
haben Füße, die mich an Reptilien erinnern. Fünf, sechs Enten
meiden die Landung auf Eis und fliegen freies Wasser an. Die Füße
vorangestreckt pflügen sie drei Meter lange, schmale, nach rechts und
links schwappende Spuren ins Wasser. Ein Vogel hängt kopfüber am
Stamm einer alten Pappel. Er keckert, ist größer als eine Meise,
etwa so groß wie ein Sperling, aber zierlicher. Es sieht aus, als hätte
er eine rötliche Brust, aber es ist kein Rotkehlchen. Ein mürrischer
Mops schnauft vorüber und grüßt nicht. W. kommt mir entgegen.
Wir umarmen uns. Wir wechseln Männersätze, kurz, ehrliche und warm.
Dann geht er. Sie fragt, wer das gewesen sei, sie kennt ihn aus der Zeitung,
aber mir fällt sein Künstlername nicht ein. Wir setzen uns auf die
Seeterrasse und bestellen Cappucino und Waffeln mit heißen Kirschen,
Eis und Sahne. Johnny Ketzel, sage ich plötzlich, und sie sagt, dass
ihr gefallen habe, wie wir miteinander geredet hätten.
Sa 4.2.17 18:12 bewölkt 8 Grad
das trumpeltier
das trumpeltier
lebt in der wüste
und nicht hier
sein schwanz
misst bis zu 21 zoll
das findet's toll
will dich ein trumpeltier das fürchten lehren
schnaubt es mit schaum vorm mund
es will die welt zur wüste kehren
doch diese welt ist viel zu bunt
20:45
Die Sonne schien, nicht, dass schon Frühling war, aber es war schön,
ich hatte die Enkel auf dem Markt getroffen, der Älteste und der Jüngste
sofort Nähe suchend, der Mittlere zurückhaltender, ringsum wuselte
es, dann setzte ich mich aufs Rad, fuhr zu Klaus Geigle ins Atelier und kaufte
ein Bild, auf das ich schon seit über zehn Jahren scharf war.
So 5.02.17 12:10
hohe, leichte Bewölkung 6 Grad
Ich habe nicht viele Freunde, aber T. gehört dazu, und das schon seit
vierzig Jahren. Er ist Bildhauer. Ich schätze seine Arbeiten. Ihm geht
es wie mir, es hat sich nie jemand gefunden, der ihm zu größerer
Aufmerksamkeit verholfen hätte. Seltsam fand ich immer, dass er nie ein
Buch in die Hand genommen hat, ich habe das nicht verstanden, und sein Desinteresse
für meine Arbeit hat mich sogar ein wenig gekränkt. Vor zwei oder
drei Wochen erzählte er mir, er habe ein Buch gelesen. Du? fragte ich.
Von vorn bis hinten? Ja, sagte er. Dann kannst du auch noch eines lesen, sagte
ich und schenkte ihm Pop Life. Eben rief er mich an, um mir sagen, er habe
es gelesen und sei glücklich, jemanden zu kennen, der so gut schreiben
könne. Wenn Tage so anfangen, freut sich der Mensch. Es sieht also gut
aus. Und wenn es nicht zu regnen beginnt, werde ich um drei mit meinem ältesten
Enkel Schlittschuhlaufen.
13:34
Bald beginnt ein neues Kapitel. Ich spüre das. Noch ist es nicht so weit,
noch sitze ich herum, lese, höre Musik, tanze. Ich will der beste Tangotänzer
weit und breit werden. Aber bald beginnt ein Roman. Ich weiß noch nicht,
worum es sich in diesem Roman drehen wird, aber ich weiß, dass ich ihn
schreibe. Er wartet. Ich kenne das. Ich gehöre nicht zu den Schreibern,
die sich Plots ausdenken, recherchieren, kalkulieren und sagen, das und das
Thema könnte ich bearbeiten. Ich muss warten. Seit ich schreibe, weiß
ich, dass Warten meine Bürde ist. Manchmal ist das unerträglich.
Aber bisher kam immer der Tag, an dem ich es nicht mehr ertragen konnte. Dann
beginne ich. Dann folgen Nächte mit schlechtem Schlaf, Tage mit überhöhtem
Puls, die ebenso schwer zu ertragen sind, wie die Tage des Wartens, sich aber
durch am Ende des Tages Geschriebenes unterscheiden. Darauf freue ich mich,
und davor fürchte ich mich. Und wenn der Tag nicht kommt, was dann?
Mo 6.02.17 21:36 bewölkt 6 Grad
Ob ich nun, wo ich das neue Bild habe, ein altes verkaufe? Wer weiß?
Abgehängt habe ich es schon, aber Bilder ab-, auf- und umzuhängen
ist nicht einfach, so etwas kann einen tagelang beschäftigen. Hinzu kommt,
dass abgenommene Bilder Flecken hinterlassen, Negative ihrer Selbst. Wenn
man dann noch anfängt, Nägel aus der Wand zu ziehen und neue einschlägt,
könnte man genausogut tapezieren. Das Aufhängen eines neuen Bildes
könnte sogar dazu führen, dass man seine Wohnung total umkrempelt,
damit endlich genügend Wände da sind, um allen Bildern Raum zu geben.
Eine Wand, ein Bild, davon träume ich schon lange, aber wenn ich allein
für jedes, das im Wohnzimmer hängt, eine eigene Wand hätte,
bräuchte ich schon ein großes Haus. Womit die Frage, ob ich eines
meiner alten Bilder verkaufe, immer noch nicht geklärt ist.
Mi 8.02.17 11:56 bewölkt 0 Grad
Mein Untermieter ist nach Hause geflogen. Seit Wochen hat er das vorbereitet,
hat für Mutter, Vater, Bruder, Schwester und Freundin eingekauft, Textilien,
Schuhe, Schuhe, Textilien, sein Koffer wurde voller und voller, zum Schluss
hat er noch bergeweise Schokolade eingepackt, so dass er wahrscheinlich mehr
für's Gepäck zahlen muss, als für sich selbst. Wie fast alle
jungen Männer hat er einen Hang zu süßlich duftenden Körpersprays,
hinzu kommt ein Faible für Brillantine, fünf verschiedene Sorten
stehen im Bad. All diese Düfte kontaminieren meine Vierzimmer-Küche-Bad-Wohnung
bis in den letzten Winkel, so dass ich jetzt frische, klare Winterluft durchziehen
lasse, denn er kehrt ja zurück und dann wird es wieder so duften, bis
der Frühling über uns hereinbricht und wir die Fenster wieder häufiger
öffnen.
Do 9.02.17 11:31 bewölkt 2 Grad
Er trägt eine graue Bauwollmütze mit blauen, kreisrunden Punkten
und rotem Rand und hat einen Keks in der Hand. Seine Beine hängen knapp
überm Bussitz. Sein Gesicht ist rund, seine Augen sind groß und
kastanienbraun, sein Mund ist eher schmal, und er schaut mich unverblümt
an. Ich schaue zurück. Er verzieht keine Miene. Ich ziehen meine Mütze
kurz über die Augen und mache Buuuh. Da lacht er. Verhalten noch, aber
sein Interesse an Kommunikation ist geweckt. Er streckt seine Beine und tippt
mit einem Fuß an mein Knie. Ich zwinkere ihm zu. So geht das hin und
her, bis er mit Mama und größerem Bruder aussteigt.
12:30
Der Himmel liegt grau auf allem. Frostgrenze. So ist das eben, sagt einer.
Ja, so ist das, ein anderer. Und was sage ich? Ich sitze hier und habe keinen
Plan. Keine Zukunft. Ich mache mir keine Vorstellungen davon, das habe ich
nie getan. Nie habe ich weiter gedacht als bis zum nächsten Tag, und
selbst das ist mir manchmal zuviel. Ich will vergehn. Ich will leben. Ich
will nicht Knecht eines Planes sein.
Wer will, kann mich besuchen. 93 Quadratmeter, Küche, Bad, Balkon. Ich
wohne seit fast 35 Jahren hier. Mehr als die Hälfte meines Einkommens
geht für die Miete drauf. Hier ist alles geschehen, was geschehen konnte,
alle sind fort, ich bin geblieben. Und wie es aussieht, bleibe ich auch noch
länger, denn ich wüsste nicht, was ich in der Stadt sollte. Hier
ist Suburbia, hier sagt der Bäcker Guten Morgen Herr M., mehr oder weniger
kennen mich alle, aber niemand weiß Genaueres, das gefällt mir.
Hier ist Heimat. An jeder Ecke springt mich die Langeweile an und die Schönheit
des ewig Gleichen.
Vor allem jetzt, wo alle darauf warten, dass der Frühling kommt, sitze
ich manchmal und frage mich, ob ich nicht längst alles gesagt habe, was
zu sagen war, aber dann stelle ich fest, dass ich mich das schon immer gefragt
habe, schon damals, als noch nichts gesagt war.
Ich hege keine Zweifel über die Zwangsläufigkeiten meines Lebens
(sicherer Tod), aber viele über dessen Sinn. Ich nehme an, dass es sinnlos
ist. Es ist sinnlos, gottlos, ich bin eine Gestalt in Time, eine zeitlich
begrenzte Erscheinung, ich habe für Nachkommen gesorgt, die ihrerseits
für Nachkommen gesorgt haben, mehr ist nicht zu erwarten.
So 12.02.17 14:14 sonnig, windig, arschkalt
Das Gebäude hat ein
Flachdach, ist rechteckig, streckt sich nach hinten und stößt auf
den Aldi. Im vorderen Teil ist der Gemeindesaal der evangelischen Freikirche,
im hinteren ein Bäcker und ein Metzger. Die Front ist beige gefliest.
Hier und da hellblaue, taubenblaue, schwarze und rote Fliesen. Eine Betontreppe
führt zum Eingang. Links und rechts sind davon große Fenster, vor
denen weiße Gardinen hängen. Man kann eine Bühne sehen. Darauf
stehen ein Schlagzeug und ein Bassverstärker. Tische und Stühle
im Raum. Samstags treffen sich hier die Afrikaner der Region zum Gottesdienst.
Sie kommen mit Kind und Kegel. Die Frauen tragen gern große Perücken
und ausladende Kleider, schwerer Parfümduft liegt in der Luft, die Männer
tragen blitzblank gewichste Schuhe, die Kinder manchmal Anzüge. Autos
aus der ganzen Region bis nach BO. Man steht in Gruppen vor dem Gebäude
und unterhält sich lautstark. Ob man während der Gottesdienste in
Trance fällt oder in in Zungen redet, wie in amerikanischen Freikirchen
gern praktiziert, weiß ich nicht, kann es mir aber vorstellen. Da wäre
dann ordentlich was los und Gott hätte alle Hände voll zu tun, seine
Schafe zurück auf den Teppich zu kriegen. Aber was geht es mich an, ich
bin Gott.
Mo 13.2.17 sonnig, windig 6 Grad
Das Projekt beschäftigt mich seit etwa 8 Wochen, vielleicht auch seit
12. Ich weiß, dass Projekte, die nicht zu meinen Lieblingsbeschäftigungen
zählen, oft erst nach langem Hadern dann urplötzlich Gestalt annehmen.
Das Kinderzimmer soll ein blaues Zimmer werden. Zunächst musste der Teppichboden
raus, eine über dreißig Jahre alte Sauerei, auf der alles stattgefunden
hat, was in solchen Zimmer stattfinden kann. Kunstfaser der billigsten Sorte,
von unten mit einem gelblichen, gummiartigen Belag versehen, der zum Glück
nicht anhaftete, sich größtenteils in Staub auflöste, eine
chemische Sauerei. Das Laminat stand seit Wochen als Aufforderung zur Tat
herum, aber eben jetzt war Beginn, und kaum waren die Vorarbeiten getan, waren
auch schon Nachbarn da, um mir zu helfen. Abends war das Laminat verlegt.
Den Plan, die alten Viertelstäbe wieder zu verwenden, habe ich schnell
aufgegeben, aber eh ich neue gekauft habe, hat es dann doch wieder Wochen
gedauert. Viertelstäbe müssen mit einer Gehrungslade (ein Werkzeug,
von dem ich bis vor drei Jahren noch nie gehört hatte) passend gesägt
werden. Jeder, der das schon einmal getan hat, selbst, wenn er handwerklich
geschickter ist als ich, wird bestätigen, dass man sich dabei oft versägt.
240cm lange Viertelstäbe, einfache Kiefer, kosten fast sieben Euro. Mein
Nachbar, ein Geophysiker, erzählte, es gäbe einen Toom-Markt in
seiner Heimatstadt, in dem sie zu 2 Euro zu haben wären, zudem wäre
es besser, sie in der Größe 18x18 anzubringen, da die Dehnungsfugen
recht breit ausgefallen seien. Ich habe eine Weile gewartet, dass er in seine
Heimatstadt führe, um mir welche mitzubringen, aber er war seit Wochen
nicht dort, weil das Wetter die Arbeiten, die er dort im leerstehenden Elternhaus
ausführen muss, verhinderten. Also fuhr ich vorhin zu Hornbach, um Schwung
in die Sache zu bringen. Dort gab es sie nur in der 14x14 Version, außerdem
sah ich nicht ein, sieben Euro dafür zu bezahlen. Wieder zuhause checkte
ich das Internet, wo es 18x18 Viertelstäbe zu 2,19 das Stück (240cm
lang) gibt, die sind bestellt, in etwa 10 Tagen werden sie eintreffen, bis
dahin habe ich mir eine Gehrungslade von den Nachbarn ausgeliehen, dann geht
es ans Werk.
Mi 15.2.17 sonnig 10 Grad
Großes Kino kann auch ein kleines Ereignis sein. Im Falle des kürzlich
in die Schlagzeilen geratenen Pfuschers Gerd Osterhoff, (182 cm 85 Kilo, dunkelbraunes
Haar) der nach Jahrzehnten seiner Karriere, gegen die das Auf
und Ab in der Achterbahn Flachland ist, trat es ohne jede Vorwarnung ein.
Aber von Beginn an. Nicht jeder ist Pfuscher. Nicht jeder weiß seit
Kindesbeinen, dass Pfuschen Spaß macht und ein Mittel ist, sich zu wehren.
Nicht jeder hat alles auf eine Karte gesetzt, um der Sinnlosigkeit Sinn abzugraben.
Er wohl. Gerd Ostenhoff wohl, er hatte im Gegensatz zu denen, die alles riechtig
machten, verpfuscht, was zu verpfuschen war. So hatte er gegen den Wahnsinn
protestiert. Und das alles ohne Frauen. Keine Frauengeschichten, nicht mal,
als er jung war, er war da sehr unterbelichtet und wusste nicht einmal richtig,
wie es ging. Doch dann, als hätte ein Blitz ihn getroffen, wurde alles
anders, und natürlich steckte eine Frau dahinter.
Sa 18.2.17 bewölkt
5 Grad
Eine, die nichts weiter wollte als einen wie ihn, und die ihn nur Stunden
später mit dem Satz "ich liebe Schwänzel" derart aus der
Fassung brachte, dass er von Panik gepackt aufsprang, sich mit dem rechten
Fuß (seine Jeans hing noch an den Fersen) in einem Verlängerungskabel
verhedderte und stürzte, was dazu führte, dass er die Frau irgendwie
mitriss, worauf sie - noch eh sie schreien konnte - mit ungläubigem Gesichtsausdruck
ihm zugewendet mit dem Hinterkopf auf einen von einem Designer entworfenen
Stahltisch schlug, und zwar so endgültig, dass nur noch Blut floss und
das auch nur für kurze Zeit, allerdings recht viel. Er wäre am liebsten
schleunigst gegangen, aber die Tote schaute ihn an, als wolle sie ihn hypnotisieren.
Er legte ihr ein Tuch übers Gesicht. Zwei, dreimal machte sie komische
Geräusche. Und die Sauerei um ihren Kopf wurde noch größer.
Nun hieß es: sorgfältig arbeiten, nicht pfuschen, das gefiel ihm
nicht. Aber als alles erledigt war, war er recht zufrieden.
19:12
Gerhard Richter, Chinon 1987
Vielleicht war Winter und ich wurde fünfzig, vielleicht auch nicht. Ich
war jedenfalls mit meiner Frau in Paris und wir flossen herum wie Forellen.
Im Centre Pompidou hing dieses Bild von Gerhard Richter, Chinon. Es war größer
als wir und wir freundeten uns sofort mit ihm an. Wir waren Arbeiterkinder,
denen die Politik der Sechziger zu ein wenig Bildung verholfen hatte. Meine
Frau zu Realschulabschluss und Ausbildung zur Buchhändlerin, ich zu Realschulabschluss,
einer kaufmännischen Lehre und über ein verzwicktes Hin und Her
im zweitem Bildungsweg schließlich zu einem Studium: Studium von Englisch,
Deutsch und Geschichte für's Lehramt.
Ich war damals so faul wie heute. Ich feierte, ich hatte mit der Liebe zu
tun und dass man nicht nicht kommunizieren kann, Paul Watzlawik, mehr ist
vom Studium nicht hängengeblieben, aber ich erinnere mich noch häufig
daran und freue mich jedesmal, weil dieser Satz so unumstößlich
ist.
Fritz, der Vater meiner Frau, war Steinmetz. Wegen einer Staublunge wurde er Musterzeichner in einer der größten Textilfabriken Europa. Lydi, ihre Mutter, was Verkäuferin. Ihr Vater kam aus Odessa. Mein Vater, Hermann, war Anstreicher, und auf Drängen meiner Mutter nach dem Krieg ebenfalls Musterzeichner in der Firma geworden, schließlich Irmgard, meine stolze und kühle Mutter. Sie war Sekretärin, und schon emanzipiert, als weder sie noch sonst jemand das Wort gehört hatte.
Der Kunstverstand meiner Frau war meinem voraus. Ich hielt damals schon nichts vom Über-etwas-Reden originärer Leistungen von Malern, Bildhauern, Schriftstellern und Musikern, meine Frau besaß Kunstbände und hatte vieles gelesen. Ich aber wollte etwas zustande bringen, was es nur gäbe, weil es micht gibt, Lehrer passten mir nicht in den Kram. Ohne diese Aversion hätte ich es leichter haben können, aber sie ist bis heute nicht weggegangen.
Wir schwammen zum Licht
und sie sagte: Packen Sie uns das Bild bitte ein.
Zwanzig Jahre später, drei Monate vor dem Tod meiner Frau, sahen wir
Richter wieder. Diesmal in Wien. Nur noch wenig Erkennbares, Bunteres auch,
und ich war mir nicht sicher. Meine Frau schon, und ich glaubte ihr.
Wieder fast zehn Jahre später, diesmal mit meiner Freundin in Köln,
sah ich Richter zum dritten Mal. Abstrakte Bilder des letzten Jahres. Ohne
Titel, einige Großformate, viele kleine. Und jetzt wird es spannend,
denn als ich in den Raum kam, war ich enttäuscht. Im einer Doku hatte
ihn bei der Arbeit gesehen, wir beide mögen den Zufall, aber das war
mir zu bunt. Meine Freundin ging herum. Sie will immer alles sehen, und glaubt
man könne alles sehen. Ich glaube das nicht und blieb vor diesem Bild
hängen.
Packen sie es mir sofort ein, sagte ich.
22:29
Der Tod hat viele Gesichter. Das meiner Frau strahlte in nie gesehener Schönheit.
So 19.02.17 13:46
regnerisch, windig, 5 Grad
Die Kölner Domplatte und der Bahnhofsvorplatz sind eine architektonische
Katastrophe größten Ausmaßes, wahrscheinlich wegen des Krieges.
Nicht einmal der Capuccino im italienischen Café in Sichtweite des
Haupteinganges dieses Bahnhofes tröstet mich. Zudem bin ich erkältet,
mein System kämpft auf Hochtouren, was zwar verständlich, aber ein
wenig unheimlich ist. Zum Glück bin ich nicht allein, ich reise mit meiner
Freundin. Wir rauchen und husten. Ein paar Karnevalisten sind auch unterwegs.
Wo sie um diese Zeit hingeben, können wir uns nicht vorstellen. Später,
wir haben die erste Museumsrunde hinter uns, sitzen wir im Museumsrestaurant.
Sie muss rauchen, ich sitze allein und trinke ein Wasser. Als sie zurückkommt,
essen wir eine Kleinigkeit, ich frage den Kellner nach einer Aspirin, weil
mein Kopf brummt. Wir trinken etwas, und gehen zum Rauchen hinaus auf die
Terrasse. Als ich das letzte Mal hier war, war das Restaurant hochmodern,
sagt sie. Jetzt nicht mehr, sage ich. Daran sieht man's, sagt sie. Die Terrasse
ist windgeschützt. Der Rhein ist einen Steinwurf entfernt. Am Ende eines
schnurgerade Weges Richtung Rheinpromenade, der parallel zu den Bahntrassen
zur Deutzer Brücke verläuft, steht eine stufenartige Skulptur. Rechts
des Weges ist ein ca. 50 x 50 Meter großer, rotbraun gefließter
Platz. Menschen, die über dieses Pflaster laufen, werden von 5 rundum
verteilt aufpassenden, grün-schwarz gekleideten Ordnern auf den Weg zurückgewiesen.
Wir beschließen, den Platz diagonal zu kreuzen, um herauskriegen, wieso?
Kaum sind wir losgegangen, ist schon ein Ordner da. Er sagt, der Platz sei
gleichzeitig das Dach eines darunterliegenden Raumes, in dem das Philharmonische
Orchester probe. Wenn jemand über den Platz gehe, höre man das,
und das störe die Musiker. Das Bild, dass Köln ein Ort architektonischer
Katastrophen ist, verfestigt sich.
14:42
treffen sich ein schuft und eine schlampe
sie sagt sollen wir
er nickt
wohl wissend
dass er einen fehler macht
19:41
A. war in Afrika. Er hat die Eltern besucht und die Freundin. Nun ist er zurück.
Romantischte Liebesschwüre jagen seitdem auf Facebook hin und her. Komisch,
oder, denn eigentlich dürfen sie ja nichts, falls ich das richtig verstanden
habe, sie dürfen nix, sie umkreisen sich nur mit einem Versprechen auf
Später, für das wahrscheinlich ein blutbeflecktes Laken herhalten
muss. In den ersten vierundzwanzig Stunden war seine Zimmertür verschlossen.
Nur hin und wieder ging er kurz in die Küche. Hatt er Heimweh, war ihm
die Sache mit dem Teller peinlich, beides? Es ist nämlich so: er war
kaum fort, als ich einen Anruf von ihm bekam. Er sagte, er habe zwei Paar
Schuhe vergessen, Geschenke für seinen Vater und den jüngeren Bruder,
ich möge bitte in seinem Büro nachschauen (er sagte Büro, weil
er den Namen Schreibtisch noch nicht kennt), ob sie in einer der Tüten
wären. Es standen dort viele Tüten, Tüten und Kartons, und
andere Tüten und in einer fand ich einen zerbrochenen Teller, meinen
schönsten. Ich fand blöd, dass er mir davon nichts gesagt hatte.
Die Schuhe fand ich dann auch und sandte sie ihm nach. Als er vorgestern zurückkehrte,
sprach ich ihn in der Küche auf den Teller an. Er sagte . . . Teller?
Teller? - und dann, ja, ja, der Teller, Onkel, der wäre - ja, er wolle
den kleben. Ich sage, es müsse nichts kleben, er müsse sagen, wenn
etwas kaputt gehe, damit daraus kein Problem würde. Ob er das verstanden
hat? Vielleicht hat er sich geschämt und deshalb unsichtbar gemacht.
Heute kam ich in die Küche, als er Mengen Knoblauchzehen auspresste.
Knoblauch hat einen starken Geruch, aber ich roch auch Flatulenz. Hast du
gepupt? fragte ich. Pupt? Ich erklärte, wir lachten, und dann ging es
ganz schnell. Ich war bei Luther, warum rülpset und furzet ihr nicht,
hat es euch nicht geschmacket, und weil es nahe lag, erzählte von der
Teilung der römisch katholischen Kirche. Und, bist du Protestant oder
Katholik, fragte er.
Di 21.2.17 21:08 klar, 7 Grad
Die Stadtamseln singen immer ein paar Tage früher als die Vorstadt amseln,
hier habe ich noch keine gehört. Die Tauben üben Begatten. Die Hähne
verbeugen sich bis auf die Füße, spreizen ihre Schwanzfedern, plustern
sich auf, kollern und ruckuduguen. Andere Vögel haben andere Rituale,
aber die sehe ich so gut wie nie. Die Tauben sind dreist, sie machen es überall
und zu jeder Tageszeit. Es ist noch kühl und noch längst nicht ausgestanden,
aber der Wechsel ist spürbar. In drei, vier Woche sehe ich das erste
Grün, sicher. Mir geht es gut. Ich singe sommers wie winters, todtraurig
und lustig, gern albern.
Mi 22.2.17 Regen 7 Grad
Die im Internet bestellten Viertelstäbe mit dem 18x18er Maß fand
ich zu flach, ich maß aus, kam auf 30x14 mm, reklamierte und wurde gebeten,
die Bestellunnummer auf den Stäben nachzuschauen. Es war die richtige
Bestellnummer, man hatte nichts falsches geliefert, so sahen sie einfach aus,
ich zog also meine Reklamation zurück, aber mit diesem Leistenprofil
Gehrungen zu schneiden, gelang mir trotz großer Sorgfalt nicht. Dabei
hatte ich mir vorgenommen, sorgfältig zu arbeiten, nicht zu pfuschen,
aber mir blieb nichts, als Fünf gerade sein zu lassen. Da ich selten
baue oder bastle, habe ich nur wenig altes, nicht sehr hochwertiges Werkzeug,
vom Schwiegervater übernommen, eine Kiste undefinierten Inhaltes, da
muss man sich nicht wundern. Aber die Leisten sind dran.
Fr 24.2.17 sonnig, Restwind, 7 Grad
Während ich unter normalen Umständen 15 und 20 KmH erreiche, wenn
ich mit dem Rad unterwegs bin, schob mich gestern ein kräftiger Südwest
auf 25 bis 30 KmH, was mir entgegen kam, denn Düsteres war in Anmarsch,
literweise Regen, je schneller ich die brodelnde Metropole erreichen würde,
desto besser. Die Stadt ist über die Toppen geflaggt. Montag werden die
Spießer ausflippen, dann darf der Frühling kommen. Den Sound dazu
liefert die österreichische Band "Bilderbuch". Seit über
einer Woche dominiert sie meine Gehörgänge, ich höre und höre
und jedesmal fällt mir etwas auf, was mir vorher nicht aufgefallen war.
Ein wunderbares Stück Popmusik ist das, ich habe lange nicht mehr etwas
so Komplexes, Schönes, Banales, Überraschendes gehört. Ich
liebe Popmusik. (Bilderbuch "Magic Life")
Sa 25.2.17 8 Grad
ich werde jetzt
die seit einer woche herrschende
vormacht der cd magic life von bilderbuch brechen
und eine cd der laokoongruppe einschieben
auch sie kommt aus österreichisch
staatsoper ist meine lieblings cd
österreichische kunst
hat der unseren etwas voraus
ursache ist (glaube ich)
die noch immer nachwirkende trauer
über ein verlorenes großes reich
die ihnen noch stärker in den knochen hängt
als uns die (langsam schwindende) scham
über das tausendjährige reich
dass sie so schräg so verstockt
so tiefdüster und komisch sind
ist von vorteil für die kunst
So 26.2.17 bewölkt 8 Grad
Alles ist gerade ein wenig enttäuschend, der Himmel, der Fortgang
des Jahres, die Frauen. Ich werde das überleben. Ich habe schon ganz
anderes überlebt.
Mo 27.2.17 bewölkt 12 Grad
Nur der Erfolgreiche versteht, dass der Mensch Herausforderungen braucht,
die ihn an den Rand des Möglichen bringen. Gefälle, Steigungen,
Steigungen und Gefälle von 2 bis 3 Prozent, da steht der Radfahrer in
den Pedalen, die Brust dem Wind entgegen gereckt. Wenn es bergab geht ins
Tal der wilden Aa etwas, dorthin, wo die Bongassi Brücke mich trockenen
Fusses auf die andere Seite bringt, lassen ich das Rad rollen. Anfangs beschleunigt
es auf flotte 21 kmH., dann flacht die Strecke ab, geht über ein paar
Meter sogar wieder leicht hügelauf, ich verliere Geschwindigkeit, bin
schon auf 3,2 KmH, ich werfe das Rad in Schlangenlinien, aber ich trete nicht
in die Pedale, das ist verboten, dies ist ein Feldversuch, 3,5 jetzt, gleich
darauf 6,4 undsoweiter, geschafft, ich lege mich mit höchstem Risiko
in die Rechtskurve, rolleüber die Brücke und stehe vor dem Anstieg
zur 6spurigen Trasse der Nord-Süd-Verbindung A1, die Tag und Nacht für
Lebensradau und Tote sorgt. Die zu überqueren heißt treten. Zum
Glück hat man Asylbewerber, die schieben müssen.
16:27
meine kernkompetenz
ist nichtstun aushalten
morgens schon sage ich mir das
wer das nicht aushält sage ich
muss sich beschäftigen
das will ich nicht
ich will das aushalten
bis ich es nicht mehr aushalten kann
dann schreibe ich
Di 28.2.17 11:11 grau, 8 Grad
Ich will an die frische Luft, durchs Aa-Tal nach Gievenbeck, sehn, ob die
Eisdiele schon geöffnet hat. Das Rad ist bereit, es regnet nicht. Drei
Narren vorm Haus, eine Bärin, ein Strafgefanger, eine Prinzessin. Ich
rufe Helau. Hello! ruft die Bärin, und dann lachend: Helau! Der Gefangene
schwenkt müde den linken Arm. Ich überquere die Hauptstraße.
Ein Karnevalswagen kehrt aus Münster zurück. Ein großer Trecker
mit Anhänger, auf dem ein grauer, mit Zinnen bewehrter Turm steht. Ein
Paar kommt mir entgegen, Ende bis Mitt zwanzig. Er schiebt einen Kinderwagen.
Sie läuft abseits. Ihr Kind ist noch klein. Sie kriegen wenig Schlaf.
Sie haben kaum Zeit füreinander. Wie eine Fahne tragen sie das vor sich
her.
Ich rolle ins Tal. Die riesigen Flügel der Windkraftanlage drehen sich
schnell. Auf der Autobahn ist das übliche Jagen. Zwei junge Reiterinnen
am Weg. Die Schweife ihrer Pferde sind zu Zöpfen geflochten, bei dem
braunen mit blonder Mähne sieht das hübsch aus. In Gievenbeck stehen
Verkleidete an Bushaltestellen. In einem Busch schreit ein Kind. Sekunde noch,
Lea, komme gleich, ruft der Vater.
Die Eisdiele hat geöffnet. Ich setze mich vor die Tür, und überblicke
den Platz. Auch hier rückkehrende Narren. Ein kleiner türkischer
Junge (Bär/Raubtier) kommt angerannt, rot vor Freude. Er darf sich ein
Eis kaufen und bespricht das lauthals mit sich, eh er entschlossen eintritt
und sich vor der Eistheke aufbaut. Zwei Jungen spielen Verstecken und Fangen.
Der eine will den anderen gar nicht kriegen, der andere läuft nicht wirklich
fort. Es ist eher ein sich Vergewissern, dass die Welt schön ist und
die Gefahr gebannt, solange man aufmerksam bleibt. Ich esse Vanille- und Nusseis
mit Sahne und trinke einen Espresso.
Ich fahre längs der Hauptstraße nach Hause. Mir ist nach Menschen
und Verkehr. Kaum an den Oxford Barracks vorbei, kommt ein Polizeiwagen mit
Blautlicht. Er rast. Er biegt auf den großen Parkplatz des Marktkauf.
Kaum eine Minute später kommt er wieder heraus, biegt rechts in die Hauptstraße
und rast weiter Richtung Roxel. Ich bin noch nicht im Tal, als zwei Krankenwagen
kommen. Noch ein Polizeiwagen, alle in höchster Eile, aber sie biegen
nicht zur Autobahn ab, sondern halten aufs Dorf zu. Als ich fast dort bin,
sehe ich sie wieder. Sie biegen links ab ins Viertel, kommen aber wenig später
schon wieder heraus. Sie fahren in den Ort, und kehren kurz darauf zurück.
Ich kriege nicht raus, was da los ist.
Ich bin im Hof. Wenn ich mein Rad in den Keller trage, habe ich es mit acht
Stufen zu tun. Dann kommt eine betonierte, kaum einen Quadratmeter große
Fläche mit einem kleinen grauen Gulli. Eh mich mein Rad hebe, sage ich
meinen Muskeln, dass sie jetzt arbeiten müssen. Ich sage es wie ein Mantra,
oft laut, hebe es an, und trage es nach unten. Da ich oft erst in der Dunkelheit
zurückkehre, ist es wichtig zu wissen, auf welcher Stufe ich bin, denn
der Bewegungsmelder ist zwanzig Meter weit weg und sehr eigensinnig. Acht.
Angekommen. Ich trage das Rad hinein, schließe Rad und Tür ab und
gehe nach oben.
zum März 2017