mensing literatur
Bücher
von Hermann Mensing bei: Amazon.de
zum letzten eintrag
Fr 1.05.15 14:53
Die Fullmooners haben gespielt. Der Keyboarder kommt aus Hamburg, der Gitarrist
aus Bechtrup, der Bassist aus Münster und ich aus Roxel: Hippies. Damals
jedenfalls glaubten wir, dass wir so etwas ähnliches wären und versuchten,
es in unsere Biographien einzuarbeiten. So ist aus dem Keyboarder ein weltweit
erfolgreicher Erfinder geworden (eine Grammy Nominierung), aus dem Gitarristen
ein Nachtarbeiter in einer Brotfabrik, der Bassist beschriftet und sortiert
Scherben in einem Archäologenkeller, und ich bin Dichter.
Der Mond war
zwar noch nicht voll letzte Nacht, so wie das abgemacht war bei der Namensnennung,
aber er strahlte vom Himmel, so dass der umliegende Wald geheimnisvoll leuchtete.
Derselbe Wald übrigens, in dem noch immer ein Frauenkopf vergraben ist.
Keiner weiß wo, während die übrigen Teile der Frau, die der
Russe im Streit vor einiger Zeit getötet hatte, gefunden wurden. Nur
an den Verbleib des Kopfes konnte oder wollte er sich nicht erinnern. Er sagte,
er wäre zur Tatzeit zu betrunken gewesen.
Ähnlich ging es gestern dem Gitarristen. Der Schlagzeuger hingegen (also
ich) blieb nüchtern. Mir war danach, vielleicht, weil ich beim letzten
Mal etwas zuviel getrunken hatte. So kam es, dass nach jedem Stück Diskussionen
aufflammten, in deren Fokus der Gitarrist stand, der seit jeher alle Regeln
missachtet. Ein ungeheurer Egoist, der manchmal zu unglaublichen Soli fähig
ist, als Rhythmusgitarrist und Mitmusiker oft unbrauchbar. Er benutzt uns,
um wegzufliegen. Wir sehen ihm das nach, aber manchmal muss man es ihm sagen.
Er ist dann zwar immer ein bisschen eingeschnappt, weiß aber, dass wir
recht haben.
Es ging auf zwei heute früh, als die Session zuende war. Der Bassist
schlief auf dem Billiardtisch, der Dichter (also ich) auf dem Sofa, die zwei
übrigen schliefen auf Matratzen am Boden. Alle ratzten innerhalb kurzer
Zeit, nur der Dichter nicht. Nicht, dass er (ich) glaubte, Dichten zu müssen,
nein, noch immer wogte das Adrenalin vom Vorlesen in ihm, Zweifel tobten hinsichtlich
seiner Zukunft, eine Zukunft mit- oder ohne Frau, je nachdem, wie die Würfel
fallen, und zuletzt fühlt er sich in Räumen, die nicht zuhause sind,
immer ein wenig fremd, als müsse er sichern und acht geben, dass kein
Feind sich einschleicht. Gegen neun heute früh war er zuhause und hat
sich hingelegt. Jetzt ist er aufgestanden. Moin Hermann.
So 3.05.15 10:31
Goethe rät, komm, flieh die trübe Kammer,
Mensing weiß, dass draußen selbst der größte Jammer
gründlich sich in Nichts auflöst,
während er sich dem, der drinnen weiter döst,
unüberwindbar sich als Schreck aufbaut,
und dir ständig in die Fresse haut.
13:27
Hat man aber dann die Welt gesehn,
und bemerkt, ihr Zustand ist nicht gut,
will man lieber wieder in die trübe Kammer fliehen,
und dort saufen, bis es nicht mehr weh tut.
13:52
Mo 4.05.15 16:50
Mopsi ist heute gestorben.
Di 5.05.15 11:52
Beim Haustier diskutieren wir nicht, ob man töten darf oder nicht. Beim Haustier sagen wir, es würde leiden und das wollen wir nicht. Es würde ersticken, sagte der Arzt und gab meiner Katze eine Spritze. Sie war seit vier oder fünf Tagen kurzatmig, sie seufzte, wenn ich sie streichelte, sie schnurrte, aber sie schnurrte in einem Ton, den ich vorher nie gehört hatte. Sie hörte dann auch auf zu essen und zog sich zurück. Sonntagfrüh stand sie am Morgen fordernd vor der Tür, und ich dachte, nun ist sie übern Berg, aber dem war nicht so.
Gestern mittag fand ich es an der Zeit, mit ihr zum Arzt zu gehen. Autofahren mochte sie nie. Sie maunzte, aber es war eher ein Krächzen. Kein Wunder, ihre Lungen war voller Wasser, sie bekam nur noch schlecht Luft. Eine halbe Stunde später war sie tot. Ich fuhr mit ihr nach Hause, grub ein Grab unterm Busch im Garten, füllte es mit Blütenblättern der japanischen Kirsche, die seit zwei Tagen herumtaumeln wie Rosa Schnee, legte sie darauf, dachte, was für schönes Tier, dachte, ein Glück, dass sie kein Mensch ist, den sie an Schläuche hängten, schaufelte das Grab zu, verfestige den Boden und ging ins Haus.
Jetzt bin ich der Letzte
derjenigen, die in den letzten 30 Jahren hier gelebt haben. Haustiere waren
Legion. Katzen, Meerschweinchen, Mäuse, Ratten, einen Winter lang Weinbergschnecken,
ein Kaninchen, ein Wellensittich und schließlich
Mopsi. Alle haben
Geschichten hinterlassen, alle sind im Garten beerdigt, ich weiß nicht
mehr, wer wo liegt und ich habe die meisten Geschichten vergessen, denn es
war soviel anderes zu tun in den Jahren. Nun also bin ich allein. Ich weiß
wieder einmal gar nichts, aber das ist gut, wer nichts weiß, kann lernen.
Wer glaubt, alles zu wissen, ist tot.
13:33
Kopfhaltung und Blick sagten, bin ich schön?
Für andere vielleicht, dachte ich.
Sie stolperte und fiel fast.
22:32
Bald zieht wieder ein Sprachschüler bei mir ein. Der Letzte und für
mich Erste kam aus einer Hafenstadt im südlichen Chile. Keine große
Stadt. Viel holzverarbeitende Industrie, wenn Google Earth nicht lügt.
Ein bisschen wie in Canada auf der Höhe von Vancouver Island sah es aus.
Seine Mutter, hat er erzählt, wäre eine Faschistin gewesen, damals.
Sein Vater arbeitet als Hochschullehrer. Er ist bei Verwandten groß
geworden und hat sich das Zimmer mit zwei anderen teilen müssen. Ans
studieren habe er lange nicht gedacht. Stattdessen habe er sich mit einer
Straßengang rumgetrieben. Dieser Chilene, den ich immer Professor genannt
habe, was ihm einerseits gefiel, was er aber immer auch abwehrte, diese kleine
stolze Chilene in einer Straßengang? habe ich gedacht. Sie hätten
Baseballschläger gehabt, sie seien rumgefahren durch Viertel, aber als
das mit richtigen Waffen anfing, habe er aufgehört. Ein Foto seiner Eltern
hatte er nicht. Seine Eltern möchten das nicht, sie ließen sich
nicht gern fotografieren, oder gar nicht, hat er gesagt. Wieso, habe ich nicht
verstanden und er hat es mir nicht erklärt oder erklären wollen.
Er war klein, indigen, dachte ich, aber er sagte, er wäre Spanisch. Spanisch
und ehrgeizig, sehr ehrgeizig. Jeden Morgen ohne Butterbrot aufs Rad und ab
nach Münster, den Dezember und Januar hindurch, wo doch die Busse direkt
vorm Haus hielten. Höchsten mal einen schnellen Aufgusskaffee. Er liebte
AHA, Radiohead und Bob Dylan. Eh er einzog, hatte er sich bei mir vorgestellt.
Er war da schon eine Weile in der Stadt, lebte bei einem anderen Vermieter,
verstand sich aber nicht mit ihm. Eine Stunde saßen wir im November
letzten Jahr beieinander und beschnüffelten uns.
Für mich war das Untervermieten ein Versuch, mit meinem neuen Leben zurechtzukommen.
Ich teilte die Wohnung mit ihm, und er, bzw. sein Stipendium von der DAAD
half bei meiner Miete. Wir mochten uns und sind uns nicht auf die Füße
getreten. Ich habe mit Weihnachten gefeiert, ihn dann und wann bekocht, mit
ihm getrunken und Joints geraucht, und nebenher ein bisschen von Westfalen
gezeigt. Die schmalen Straßen, die Dörfer, paar Städte, und
die Burg meiner Kindheit in Bad Bentheim. Dort war er fast zwei Stunden im
Regen unterwegs, während ich in einem Café auf ihn wartete. Einmal
hab ich ihn mit zum Salsatanzen genommen. Es gibt ein paar Chilenen dort,
und natürlich erkennen sie sich innerhalb kürzester Zeit. Jetzt
lebt er in Bochum. Dorthin ist er gezogen, weil er ein Promotionsstipendium
in Witten/Herdecke hat. Als er Ende Januar bei mir auszog, kam seine Frau
aus Chile nach.
Der Neue kommt Anfang Juni. Er ist Japaner, 25 Jahre alt, er will Ingenieur
werden, Max meint, wahrscheinlich will er in Burgsteinfurt studieren, die
Fachhochschule dort hat einen sehr guten Ruf. Möglich. Augenblicklich
lebt er in Indonesien. Außer seinem Vornamen klingt eigentlich nichts
an seinen übrigen zwei Namen Japanisch. Eher Armenisch. Aber ich werde
es ja sehen, wie es wird.
Do 7.05.15 9:31
Bis spät in die Nacht sitzt Herr M. und ärgert sich. Seine Maschine
unterstützt Bluetooth nicht. Was soll das überhaupt heißen,
Bluetooth? Blauer Zahn? Trauriger Zahn? Wie kommt man auf so etwas? Und wieso
sagt das System, Windows Server unterstützten grundsätzlich kein
Bluetooth? - Herr M. hat sich doch einen Kopfhörer gekauft, der ohne
nicht funktioniert. Ob er den Russen bittet, ihm zu helfen. Der Russe hat
einen kleinen Laden an der Ecke Warendorfer/Brüderstraße und sieht
genauso aus, wie Herr M. sich einen Russen vorstellt. Groß, kräftig,
Kartoffelkopf. Da passt eimerweise Wodka rein. Ja, der ist freundlich, den
wird er fragen, damit der Ärger mit dem System endlich aufhört.
Ein System soll seinen Nutzer nicht verägern, sondern ihm sklavisch zu
jeder Tages- und Nachtzeit dienen, das soll das System, aber das tut es nicht
und hat es noch nie getan. Herr M. wird Kaffee trinken müssen, um klarer
denken zu können. Wär' er doch damals bloß auf dem Baum geblieben,
denkt er noch, während er nach seiner Katze Ausschau hält, aber
die ist nicht da, die ist tot, jetzt fällt es ihm wieder ein.
Und dann
wird er sich Gedanken über sein Auto machen müssen. Und über
Frauen auch. Eigentlich, denkt Herr M., ist die Welt wundervoll. Was sie so
kompliziert macht, sind Menschen. Wären sie bloß auf den Bäumen
geblieben.
22:20
Da war was los heute, das kann man
so sagen. Erstmal allerdings nichts, denn im Augenblick frühstücke
ich gern im Bett und komme nicht vor zehn raus. Dann aber nahm es Fahrt auf,
denn ich habe ja einen alten Benz, den ich loswerden muss, und ich hatte bei
Ali einen Citroen gesehen, der interessant schien. Ich dachte, den tausche
ich gegen den Benz. Ali, der Iskander heißt und einen Sohn hat, den
sie immer Nixkander genannt haben, hat eine Halle an einem Dorfrand mitten
im grünsten Westfalen. Früher hatte er eine viel kleinere neben
der Werkstatt meines Lieblingsnachbarn, der Spezialist für Citroen aller
Jahrgangsstufen ist. Daher meine Suche nach einem Citroen, denn, so mein Nachbar,
der ist billig, den kann man reparieren, da ist kein Computerschnack drin.
Ali zickte ein bisschen beim Benz, eins zu eins wollte er nicht tauschen,
er meinte, ich müsse schon nach was drauf tun. Wir werden seh'n, sagte
ich. Der Citroen fuhr sich gut. Er lag fein in der Spur. Mein Nachbar checkte
ihn und meinte, den könne ich kaufen. Dann aber, nach Mittag, rief er
mich an und sagte, er hätte noch ein bisschen im Internet gesucht, und
da wäre dieser Citroen in Neustadt am Rübenberge, der sähe
gut aus, den solle ich mir mal anschaun. Ich tat es und fand auch sofort,
dass das ein besseres Auto als das von Ali wäre. Heute abend sprach ich
mit meinem Nachbarn, und jetzt kommt die Pointe. Ich sagte ihm, weshalb ich
glaubte, dass das das bessere Auto wäre. Es läge an der Art, wie
der Verkäufer das Auto fotografiert habe. Ländlicher Raum, im Hintergrund
ein Motorrad, bisschen Rasen, Wäschestangen, Bäume. Das hatte was.
Mein Nachbar hatte das genauso gesehen. Wir sind jetzt so verblieben, dass
er den Autoverkäufer anruft. Er sagt, er werde ihm ein paar Fragen stellen,
aus deren Antworten er mit großer Sicherheit schließen könne,
ob unser beider Annahme berechtigt ist. Ich erzählte ihm dann noch von
den beiden Südeuropäern, die heute nachmittag bei mir waren, um
sich meinen Benz anzuschauen. Irgendwann hatte ich einmal eine Visitenkarte
von ihnen am Auto gefunden und eingesteckt. Möglich auch, dass es Araber
waren. Der Handel mit gebrauchten Fahrzeugen scheint in fester Hand von Südeuropäern
und Arabern. Die beiden sahen wild aus, aber wir wurden uns nicht über
den Preis einig. Ich tu mich schwer, meinen Benz für weniger als 500
aus der Hand zu geben. In Afrika könnte ich damit noch Jahrzehnte fahren.
Ja, so war das. Jetzt lege ich mich, lese noch ein bisschen und dann penn
ich.
Fr 8.05.15
10:47
Herr M. öffnet den Rechner, lädt Word und beginnt. Er hat nichts
Besonderes vor, nur noch ein wenig tippen, er will nicht nach draußen
damit, er ist viel zu oft draußen mit Text und eitel auf der Jagd nach
Likes, das ist eine Sucht, die außer ihn viele befallen hat. Kaum aber
hat er Word geöffnet, sind auch schon die ersten Zeilen geschrieben und
er staunt, was da steht. Es gefällt ihm. Er fährt fort und spürt,
dass es fließt, aber Halt, es ist spät und Herr M. ist müde,
Herr M. will nichts mehr sehen und hören von der Welt, aber jetzt hat
er schon zwei Seiten geschrieben und denkt: Scheiße, Romananfang. Er
wollte doch nicht schreiben. Er wollte nachdenken. Speichern also, denkt er,
schlafen jetzt, Deckel zu und ab ins Bett. Aber so ein Text lässt sich
nicht abschalten, so ein Text arbeitet weiter. Nach zwei Stunden mit beschleunigtem
Puls und wüsten Fantasien hilft nur noch Baldrian, aber das hilft auch
nicht, Herr M. schläft unruhig und als er am Morgen erwacht, will er
gleich wieder ran an den Text. Der Himmel ist blau, Herr M. geht auf den Balkon
und bindet sich am Stuhl fest. Dort wird er bleiben.
Sa 9.05.15 21:23
Niemand will mir glauben, das Antwort auf alle mir bisher gestellten Fragen
weder 42, noch, wie letztlich vermutet, Emsland, sondern Bismarckstraße
22 heißt. Mehr ist dazu nicht sagen.
So 10.05.15 9:38
Herr M. möchte daran erinnern, dass es um 9:38 an diesem Sonntag nach
wie vor erst 8:38 ist und sich auch so anfühlt, weshalb er noch längst
nicht auf den Beinen ist. Kaffee im Bett, die erst halb durchforstene, hier
und da angelesene Zeitung, der Rechner. Mehr benötigt er nicht. Den Text,
den er vor mehreren Tagen schrieb, ein so genannter Romananfang, derer es
viele auf seinen Festplatten gibt, hat er noch nicht wieder angeschaut. Er
wird sich auch hüten. So dumm kann niemand sein, sich einen nur zum Teil
sonnigen Maimorgen mit Literatur zu versauen. Nein, nein, in den nächsten
Stunden wird es vorrangig darum gehen, sich zu duschen, ein vernünftiges,
kräftiges Frühstück zu sich zu nehmen, wahrscheinlich Eier
mit Speck, vielleicht auch auch Müsli. Den Rest des Tages wird er in
die Aktentasche packen. Sollen sich andere um ihn kümmern. Er hat Wichtigeres
zu tun. Er muss mit der Zeit fließen, das ist nicht einfach, aber es
kann gelingen. In diesem Sinne allen ein schöner Sonntag.
16:31
16:39
Stunden das Rad bewegt, auch über Berge, atemlos aufgeben müssen
auf halber Höhe, aber immerhin. Das Rad vorbei an einer mürrischen
Familie zum Häusken geschoben, das wir uns mal kaufen wollten. Im Waldschatten
bergab bis zu den Bänken mit Tisch und Blick auf den Nordrand des Ruhrgebiets.
Hier haben Chris, ich, Jan, Carsten und Iris mal Picknick gemacht. Schön war das, als noch alle beisammen waren, lebendig und mittendrin. Da habe ich pausiert und bin dann gedrosselt bergab bei Franz vorbei, wo ich früher gerast wäre, übern Lenker gebeugt gerast und vor Freude geschrien, aber das mach ich nicht mehr, zu gefährlich. Rechts zur Leopoldshöhe hoch, trinken, trinken, trinken, aber die Kneipe gibt es nicht mehr, jemand sagt, Haus Klute.
Also weiter, übern Kamm der Baumberge, abwärts durch Wald und schwieriges Gelände. Zur Belohnung schließlich der lange, kaum gedrosselt abgefahrene, bis fast zum Bahnhof Havixbeck sich hinziehende Weg.
Das Grün macht besoffen. Das Grün ist vielfältig wie 50 verschiedene Namen für Schnee. Ich kenne ein paar: Buche, Linde, Eiche, Platane, Rotbuche, Kastanie, Ulme vielleicht. Alles grün und anders. Dann noch ein Kibitz, der zwei Kinder auf dem Feld ausführt und aufsteigt, als ich vorbei radle, aufsteigt und schreiend über mir kreist, während die Jungen übers Feld laufen, wenig beunruhigt, scheint's.
Schließlich Haus
Klute: 0,3 Radler im Rosengarten, vorzüglicher Apfelkuchen, und eine
lautstarke Gruppe holländischer Sonntagsrocker mit Eisernen Kreuzen auf
den Kutten und weiß gestrichenen Stahlhelmen, Harleys fahrend, keine
unter 15000 Euro, falls man sie überhaupt dafür kriegt. Fette Holländer
Ende Dreissig, Anfang Vierzig.
19:07
Auf dem linken Platz wird Dressur geritten, auf dem rechten bereitet man sich
vor. Zwanzig, dreißig Mädchen zwischen 10 und 16 auf Pferden unterschiedlicher
Größe reiten dort durcheinander. Hin kommt eines an den Zaun und
wird vom Vater mit Cola versorgt, oder der Vater knöpft ihm die Jacke
zu und streicht den Kragen ordentlich. An der Trennlinie zwischen den Plätzen
stehen zwei Pferde, Mädchen drauf, möglich, dass sie gleich Dressur
reiten müssen und warten. Ein Pferd macht plötzlich einen langen
Hals und fährt den unterarmlangen Penis aus. Der hängt zunächst
senkrecht, hebt sich aber dann und wann waagerecht bis unter die Bauchdecke.
Was er wohl hat, denke ich. Nach etwa fünf Minuten zieht er den Penis
wieder ein.
23:11
Blick vom Balkon
Mo 11.05.15 22:53
Zu warm.
Muss Unwetter her
Muss Baum umfallen
Muss Wasser steigen
Muss Katastrophe
Di 12.05.15 11:45
"Nun ist schon wieder etwas passiert." *1 Nichts Großes,
nein, eine Nichtigkeit, niemand hat es bemerkt, aber es ist passiert und nun
hat es Folgen. Irgendwo ist irgendetwas nicht mehr so, wie es vorher war.
In den Zeitungen steht nichts, auch das Fernsehen schweigt, vom Internet ganz
zu schweigen. Möglich allerdings, dass es in den Baumkronen wispert und
von Wald zu Wald weht, dass es über die Berge kommt und über die
See, das schon, ja, aber weil es so klein ist und von niemandem bemerkt, hat
es Zeit, und dann ist es plötzlich groß, so groß, dass man
es nicht mehr übersehen kann, und dann ist es zu spät. Aber wie
gesagt, so weit ist es noch nicht. Höchstens, dass mal die ein oder andere
Stirn des ein oder anderen aufmerksamen Menschen sich in Falten legt, aber
auch die wissen nicht, wieso sich ihre Stirn in Falten legt. Wie die meisten
haben sie vergessen, dass ihr Körper alles registriert, und dass sie
ihn lesen könnten wie ein Zeitung. Stattdessen glauben sie, ihr Kopf
könne alles entschlüsseln. Irrtum auf Irrtum hat sich gehäuft,
man hat Namen für sie erfunden, hat um diese Namen Denkschulen gebaut
und Diskurse geführt, und das alles nur, um darüber hinwegzutäuschen,
dass es in den Baumkronen wispert und bald zu spät ist, nur darum, nicht
einmal aus bösem Willen, nein, aus Dummheit eher. Wie schade. * 1 Wolf
Haas
23:10
Ich habe wichtige Lebenszeit damit verplempert, Bluetooth in mein System einzupflegen,
und weder mir, noch dem Russen an der Warendorfer Straße ist es gelungen.
Er hat alles probiert und Schlüsse gezogen: mit dem Kopfhörer ist
was. Dein System ist in Ordnung, hat er gesagt, nachdem es ihm nicht gelang,
ihn mit seinen Systemen zu koppeln. Heute daher Rücktausch und Kauf einer
USB-Soundkarte mit Anschluss für Kopfhörer und Mikro. Und siehe,
es funktioniert. Seitdem höre ich Radau der alten Männer. Genialer
Krach. Nichtkönnen, Mut, Ablehnung aller Autoritäten, Klischees,
vor allem aber: von vorne bis hinten ohne nach Mutter und Vater zu fragen
improvisiert. Nichts ist peinlich. Alles darf.
Mi 13.05.15 12:30
immer wieder find ich grund
mich aufzuschieben,
abzubiegen, links mich zu verlieben,
immer gleich darauf rechts nachzuschauen,
wo ich hinseh, frauen.
da, schon wieder neuer grund,
über den zu gehen sich nicht lohnt,
dünnes eis, ich weiß, es knackt,
gehe dennoch, singe oden an den mond,
bis mich das entsetzen packt.
immer wieder,
ich versteh' es nicht,
aufzuschieben ist mir eine pflicht,
abzubiegen eine qual,
gute nacht, bis nächstes mal.
Fr 15.05.15 11:04
Wundervollstes Überlandfahren nach Luttezand.
Sa 16.05.15
9:57
Romananfang 18
Herr Sellfisch sagt, ihm sei schwindlig. Wenn er so rumsitzt, rolle die Welt
manchmal seltsam herum. Aber, sagt Herr Sellfisch auch, das mache ihm eigentlich
nichts. Er würde nur gern wissen, woran das liegt. An der Welt, sagt
sein bester Freund, der schon seit Jahren tot ist. Herr Sellfisch redet gern
mit Toten. Ihn interessieren
die Ebenen der Realität, von denen Herr Hawking so gern spricht, sonst
interessiert ihn eigentlich nichts. Er ist nämlich in einer komfortablen
Lage. Er hat einmal, da war er noch jung, ein Lied geschrieben. Und das Lied
hat einen derartigen Erfolg gehabt (und hat es noch immer), dass Herr Sellfisch
nichts tun musss. Schwindlig? sagt der Tote, der Rotenbusch heißt, und
der, kurz bevor er starb, einen Roman an einen Verleger verkauft hat, der
der Sohn eines großen Waschmittelherstellers war, vielleicht des größten
Waschmittelherstellers überhaupt, der zu Herrn Rotenbusch Kindertagen
in den ersten Fernsehwerbespots kilometerlange Wäscheleinen über
Berg und Tal spannen ließ, quasi eine kommerzielle Vorwegnahme der Herrn
Sellfisch manchmal merkwürdig anmutenden Aktionen eines rumänischen
Künstlers und dessen Frau mit den feuerrotesten Haaren, die die Welt
je gesehen hat, klimakteriumrot, sozusagen. An den hatte Herr Rotenbusch einen
Roman verkauft, sich vor Freude betrunken, und war dann mit dem Simca eines
gemeinsamen Bekannten von Herrn Sellfisch und ihm genau an der Ecke verunglückt,
in dem die Familie Bentink ein Restaurant betreibt, deren Sohn bei 9/11 in
einem der Twintower starb, aber das ist eine andere Geschichte.
Weitere Romananfänge finden Sie hier....
Mo 18.05.15 22:22
So ein Auto ist leider geil. Man setzt sich rein und fährt los, so wie
wir Donnerstag losgefahren sind. Man wählt schmalste Straßen, man
hat ein Navigationsgerät, aber in Wirklichkeit fährt man nach Himmelsrichtungen
und Instinkt, so dass das Navi nur bestärkt, was man tut, oder reguliert,
falls man sich verschätzt hat. Auf solchen Straßen fährt fast
niemand sonst, solche Straßen erreicht man mit keinem anderen Verkehrsmittel,
es sei denn, es wären Straßen in näherer Umgebung des Wohnortes,
die erreicht man auch mit dem Rad. Aber alles was über dreißig,
vierzig Kilometer hinausgeht, wird kompliziert und mühsam. Ich überlege,
ob ich meine automobile Existenz beenden soll. Man hat mir geraten. Es war
ein guter Rat. Ich werde den Rat überschlafen. Und dann muss ich mich
entscheiden.
Di
19.05.15 16:01
Schwerer Schlaf letzte Nacht, Halbschlaf wahrscheinlich, wie immer vor Lesungen.
Nach über 400 Lesungen der letzten Jahren leide ich immer noch unter
Lampenfieber, und werde in diesem Leben davon nicht mehr genesen. Zum Glück
war die Reise zum Lesungsort kurz, 30 Kilometer nur. Ich bin nach solchen
Nächten aber auch schon um 5 Uhr aufgestanden, um bei Niesel und Schneeregen
im Februar 150 Kilometer bis ins Siegerland zu fahren, um dreimal zu lesen.
Heute musste ich zweimal lesen. Und wie das auch immer so geht, kaum hat man
begonnen, weiß man schon, wo das oder die schwierigen Kind/Kinder sitzt/sitzen.
Man sieht es ihnen an der Nasenspitze an. Heute waren es zwei, ADHS, sagten
die Lehrerinnen später, und einer, ein Junge in grünem T-Shirt,
der gern und häufig dazwischen redete, stand nach der Lesung vor mir,
zeigte auf meinen Hals und fragte, was schlabbert da so? Herzerfrischend,
diese Kinder. Ich antwortete, das sei die alte Haut meines Halses, die werde
er zu gegebener Zeit auch bekommen. Damit schien er zufrieden. Ansonsten sehr
schöne Lesungen. Und falls mir nicht doch noch ein bezahlbares Auto vor
die Füße fällt, das mit der Eleganz und dem Fahrkomfort meines
durch den TÜV ausgemusterten Benz konkurrieren kann, bin ich als Besitzer
eines Autos Vergangenheit, aber das scheint unwahrscheinlich. Ein Mäzen?
Nicht in Sicht. Ich würde viel Geld sparen, soviel ist sicher. Nur der
Schmerz über den Verlust könnte mich noch umstimmen.
Mi 20.05.15 11:48
Aus dem nachtschwarzen Himmel tauchen Landescheinwerfer, gleich dann ein Rauschen
über den Kiefern, das erwartete Flugzeug. Ich schlage ein Kreuz, man
kann ja nie wissen. Das Flugzeug setzt auf, noch immer kann alles passieren.
Eine Viertelstunde darauf liegen wir uns in den Armen. Dann fahren wir heim.
Ich nehme die Autobahn. Stupides Nachtfahren, erträglich nur, weil ich
in Gesellschaft bin. Die Hinfahrt über Land war reizvoll. Immer nach
Westen, ins Grün, im Abendlicht über den großen Fluss, am
Horizont eine schwarzgraue Wetterfront, schließlich dieser Flughafen
mitten im Wald, früher eine britische Airbase, jetzt in Händen der
Iren von Ryanair.
23:08
Es ist nichts mehr zu tun.
Alles ist gut, das meiste ist liegengeblieben.
Husch husch jetzt, im Bett wird es schön.
Fr 22.05.15 16:03
Muselmanische
Autohändler wollen für meinen Mercedes kaum mehr als ein Handgeld
zahlen. Lieber überschütte ich ihn mit Benzin, zünde ihn an
und melde ihn der Versicherung. Seltsam, bald kein Auto mehr zu besitzen.
Aber es wird für alle besser sein, nicht nur für mich. An Schreiben
ist nach wie vor nicht zu denken. Manchmal fühlt es sich an, als wäre
auch das zuende.
Sa 23.05.15 11:03
Eines Tages geht das erste Kind aus dem Haus. Die Eltern bleiben wehmütig
zurück, wissen aber, dass alles gut ist. Sie leben schon lange zusammen,
manchmal sehr glücklich und manchmal nicht. Plötzlich stirbt ein
Ehepartner, im Grunde von heute auf morgen. Der Zurückgebliebene kämpft
um sein Leben danach. Das dauert, aber es gelingt halbwegs. Dann geht das
andere Kind fort. Zum Glück ist noch ein Haustier da. Irgendwann stirbt
auch das. Niemand sitzt mehr im Flur und beobachtet, wenn der Zurückgebliebene
morgens aus dem Schlafzimmer kommt. Soll das bis ans Ende so weitergehen?
So 24.05.15
11:06
Schon seit Jahren gibt
es dieses Taubennest in der japanischen Kirsche vor meinem Küchenfenster.
In der Mulde von drei auseinander strebenden, unterarmdicken Ästen ist
es armselig zusammen geschustert. Obwohl ich dort Jahr für Jahr Tauben
beobachte, die Balztänze aufführen, habe ich noch nie eine junge
Taube gesehen. Bei Menschen gibt es eingebildete Schwangerschaften. Gibt es
die bei Tauben auch? Jedenfalls flattern sie jede Saison mit den Flügeln
knatternd heran und machen sich zu schaffen. Eine sitzt auf dem Nest, die
andere gurrt, Schichtwechsel kündigt sich an, aber Jungtauben - keine
Meldung. Ich weiß also nicht, was das zu bedeuten hat, und ich weiß
auch nicht, ob die Tauben, die dort auftauchen, die gleichen Tiere sind wie
im Vorjahr. Falls, wären sie mittlerweile schon ganz ziemlich alt. Oder
sind es doch Jungtauben, die gleich nach dem Schlüpfen heimlich verschwinden,
um als erwachsene Tauben in das verschissene Nest ihrer Eltern zurückzukehren?
Dieses Nest macht mich regelrecht wütend. Ich verstehe nicht, wie eine
so nachlässige Ansammlung von Stöckchen, die ohne jede sichtbare
Sorgfalt dort wie abgelegt scheinen, über Jahre Wind und Wetter trotzen.
Manchmal wünsche ich mir ein Gewehr.
21:50
Ich esse so gern Lakritz. Manchmal
allerdings, wenn mein Herz zu poltern begann, nachdem ich eine Tüte gegessen
hatte, fragte ich mich, ob das mit den Lakritz zu tun haben könne. Heute
las ich in einem Artikel der Süddeutschen, dass eine Frau, die täglich
400 Gramm Lakritz gegessen hatte und zunehmend Herzprobleme davon bekam, Haribo
verklagt hat. Solche Klagen sind eine seltsame Sache, ich finde. Wenn man
jeden Tag fast ein Pfund Lakritz isst, muss man sich nicht wundern, dass das
Folgen hat, welche auch immer, aber ich habe nun beschlossen, meinen Lakritzkonsum
einzuschränken, falls nicht ganz herunter zu fahren. Womit einmal mehr
bewiesen wäre, dass alles immer weniger wird, bis schließlich nichts
mehr bleibt. Heute allerdings war es wunderschön, Salsa auf der Aaseebühne,
ich habe kaum einen Tanz ausgelassen. Das liegt aber nicht an den Lakritzen.
Mo 25.05.15 11:24
Der Himmel hängt tief. Zum Glück ist alles im Hause, was ich brauche.
Kaffee also, und frische Literatur. Damit kann ich mich auf's Sofa verziehen.
Ich muss mich nicht einmal anziehen, Morgenmantel reicht, Socken noch, damit
die Füße nicht kalt werden, Decke drum und dann lesen. Zwischendurch
denken, hach, war das schön auf dem Aasee, dankbar sein, dass die Knochen
das mitmachen, dass alles wie geschmiert läuft und ich sogar eine gute
Figur mache. Hach ja. Ja, ja, jaaa. Und heute abend gibt's leckeres Lamm.
Di 26.05.15 11:27
Es hatte noch kaum angefangen am Sonntag ...