Mailand
Als wir den Bahnhof verließen, uns umdrehten und hochschauten, glaubten wir, gleich müsse Mussolini auftauchen und Massen begeisterter italienischer Faschisten würden die breite Straße säumen, die ins Zentrum führte. Architektur der dreißiger Jahre. Wenn ich sie lösen könnte von ihren Erbauern und deren Ideologie, fiele mir vielleicht mehr dazu ein, so blieb zunächst nur der Schreck.
Wir - meine Familie und ich - begannen zu laufen, aber wie es mit Fata Morganen geht, ging es uns auch mit dem Zentrum. Je länger wir liefen desto weiter schien es von uns fort zu rücken. Also stiegen wir hinab in eine U-Bahn-Station, fanden sie fast menschenleer, aber mit Automaten bestückt. Automaten mit italienischer Bedienungsanleitung. Erst nach mehrmaligen Versuchen, Passanten radebrechend dazu zu bringen, uns beim Kauf eines Tickets zu helfen, gelang das auch.
So kamen wir in Zentrum. Duomo, wenn ich mich recht erinnere. Der große, innerstädtische Platz vor dem Mailänder Dom. Straßenbahnen, die direkt aus Fellini-Filmen zu stammen schienen, rumpelten um eine Ecke. Tauben gurrten. Touristen fotografierten sich und andere. Wir hatten uns einen Tag für die große Stadt frei gehalten. Was würden wir also tun? Die Kirche anschauen? Das interessierte die Kinder nicht. Ein wenig bummeln? Nicht wirklich, dann schon lieber McDonalds. Das Meazza-Stadion besuchen? AC und Inter-Mailand? Ja. Gern. Also bestiegen wir eine dieser urtümlichen Straßenbahnen und rumpelten hinaus an die Peripherie der Stadt, vorbei an kleinen, von Platanen bestandenen Plätzen, Bäume, die von der Trockenheit des italienischen Sommers und der Stadtausdünstungen uralt und müde wirkten, weiter und weiter hinaus, vorbei an ausgedehnten Reitställen, die wohl der Armee oder der Polizei zugehörig waren, jedenfalls sahen wir viele Menschen in Uniform. Dann schließlich Endstation und das futuristische Stadion. Ich dachte an den Bahnhof und überlegte, was Menschen in hundert Jahren wohl sagen, wenn sie so ein Bauwerk betrachten.