Hermann Mensing
buntes, weißes, feines,
durcheinander,
aufgehängt, der dachstuhl ächzt,
wind vom westen
und ein anderer
der mein ich ist
und nach ruhe lechzt,
treibt den feinen apparat,
schlägt die renovierten tasten,
balanciert auf einem grat,
und hält nichts von hasten.
will nicht schweigen
will sich nicht verbeugen,
tanzt in diesem irren reigen,
will den einen augenblick,
und die waschmaschine heult vor glück.
draußen glühen blätter auf,
mit dem regen kommt die bunte zeit,
setz' mir einen kaffee auf,
und bin bald so weit.
habe vieles hinter mir,
und bin stolz darauf,
sage ich zu meinem wir,
und erwarte meinen ausverkauf.
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