Hermann Mensing
die buchen lodern feurig,
ich fahr durch matten dunst,
ich bin noch immer heurig
und liebe meine kunst.
die linden stehen blank,
ich trete fest aufs gas,
ich bin am herzen krank
von welt, und werde blass.
die eichen tragen lange,
ich hege meine last,
vergrabe meine bange
und lieb mich ohne hast.
nur tannen bleiben farbig,
bis nächstes jahr es sprießt,
mein weltverstand bleibt fahrig,
so lange jemand schießt.
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